Mensajes,..

Hay mensajes que no se emiten con la voz,..

tan sólo pulsan,..

Un gesto, una mirada,..

Se acercan, pudieras percibirlo,..

si se abre el corazón,..

Es de los seres que no hablan,..

sólo su presencia cercana nos avisa,..

su presencia, su esencia,..

en verdad,..

existen, son,..

Se conjugan, ya se hermanan,..

se emite un murmullo,..

un clamor,..

Las almas de verdad no requieren,..

el sonido, una verdad,..

un color, una voz,..

tan sólo el comprender,..

Como pulsa la energía,..

hay que dejarse ir,..

abatir todas las barreras,..

el camino al corazón,..

Dialogo íntimo

De verdad que yo no quiero,..

enamorar a la luna con mis ojos,..

cazar una mariposa que reposa,..

Tan sólo pretendo observar el cervatillo,..

que parece ser tu cuello lánguido,..

Cansado de tanto otear en horizontes,..

de velar en noches muy profundas,…

esperando la luz de las auroras,..

Encontrarnos en espacios tan profundos,..

los destellos de tu alma,..

con la mía eslabonadas,..

En verdad que no se tocan,..

adolecen de sentidos,..

tan sólo vibran, ellas pulsan,..

como cuerdas de guitarra,..

suavemente,…

Discurriendo las fronteras, deveras,..

esos velos que nos cubren,..

Tan sólo déjate ir,..

que nada pasa,..

te encontrarás bellamente,..

con tu espejo,..

Se transfigurara ya tu rostro,..

veras la belleza que andas buscando,..

en ti, en tus mínimos quehaceres,..

No requieres de que alguien te los done,..

tan sólo, sigue pulsando y que no pare,..

hasta que llegue la noche eterna,..

Cuando vuelen por fin

todas las palomas,..

mariposas de colores,..

se distienda el arcoíris,..

hermosos colores,..

sonidos,…

luego el bendito silencio,..

De verdad,..

que ya vendrá si uno se prepara,..

Trascender la historia

Somos como plantas,..

trasplantadas de un lugar a otro,..

se guardan nuestros rasgos,..

nuestros genes,..

Nuestras raíces, temores y valores,..

la cultura,..

Creencias, insistencias, el loop,..

de nuestras almas,..

reincidencias,..

Que no paran, que nos delinean,..

Voces que nos hablan desde nuestro pasado,..

que emergen desde nuestro fondo,..

nuestra historia,..

Que nos remiten a esos pasajes,..

trasponen nuestras fronteras,..

nuestros espacios ciertos,..

de nuestros días,..

nuestras mañana y las noches,..

las penumbras,..

Vuelan mariposas,..

se crean los poemas,..

Las imágenes que nos evocan,..

el tiempo se hace uno,..

no hay distingos,..

todo se sincretiza,..

Somos seres informes,..

con rostros ocultos,..

que trascienden toda nuestra comprensión,..

Caminante de fronteras,..

nuestros ancestros,..

Dejémoles el paso que nos provoca,..

ha no claudicar no dar tregua al vasallaje,..

Fuimos sometidos,..

porque lo permitimos,..

que la guerra no es externa,..

muy interna,..

debe volar el alma,..

para cambiar a su historia,..

Somos como diapasones,..
que pulsa el viento,..

Sonido que transfigura

Dilatar el tiempo,..

discurrir de las notas,..

pintar el mundo, con sonidos,..

con gestos del alma,..

hundiéndose en el pecho,..

Transfigurar de los rostros,..

emerger de la belleza,..

donde antes no estaba,..

romper los paradigmas,..

las verdades absolutas,..

que tiranizan,..

Los valores apoltronados,..

emerge una voz,..

un grito que rompe el silencio,..

que libera,..

que refresca,..

Un destello

En verdad que se espera escuchar una voz,..

que fragmente el silencio,..

pero no llega,..

el alma esta entretenida en ir tejiendo las notas,..

entrelazarlas con la poca capacidad de las manos,..

y el vibrar del alma y el corazón en un rasgo,..

pausas, melodías,..

destellos,..

Oscilación

En verdad que yo nada dispuse en el escenario,..

ya estaba dispuesto,..

Luces, colores, figuras, personajes,..

un quilombo, una imagen, un espejo,..

una mesa, alguien parlando,..

al principio no lo entiendo,…

luego me hace gracia,..

voy comprendiendo,..

Tan sólo mi imagen, mi cuerpo, aura,..

van apareciendo,..

se infiltra en el escenario,..

El péndulo que no oscila,..

se detiene el tiempo,..

La piedra que no cae,..

tan sólo el sentimiento,..

Pareciera un instante muy eterno,..

oscila el viento,..

hace remolino,..

libre albedrío,..

Si como no,..

Y también la culpa,..

¿de que?,..

egolatría,..

En verdad sólo el viento,..

Migran las hojas,..

yo vuelo con ellas,..

y caen los milenios y las horas,..

se acaba la historia,..