martes, 30 de junio de 2015

Doblan las campanas,...

Si es muy cierto,..
no hay derecho,..
cuando la luna se asienta en el pecho,..

Acaso un cantar de cigarras,..
¿pudiera dar voces al alma?,..

Y el espacio vacío, tremolino,...
agrede el campanario impío,.., casi mudo,..

¿Por quien doblan las campanas, ahora?,..
el ocaso del fuego de los astros,..
de las pléyades,.., sus reflejos,..

¿Y las auroras?,...
¿cuando aparecen que tengo frío?,...

Ese sol que me acaricie,...
que me bañe,.., en torrentes,..
de luz, de color,...
que aleje el frío, a la penumbra,...

Almas diletantes,...
aquietadas,..., susurrantes,.., sigilosas,...
apenas lloran,...
apenas suspiran,...



Leve destello,...


Es que acaso el sol, el cielo la deriva,..
va tejiendo azahares, versos, sueños,..
avatares,...

Y el valle en hondonadas, va surgiendo,...
en cúmulo de juglares, cánticos,..., algunos sueños,..

Esa réplica, ese encuentro,...
entre la magra realidad que nos asiste,..
y el callado verso que delinea,..
como murmullo muy pequeño,..
como un hálito apenas, como un suspiro,...

Somos apenas deveras,..
un leve destello,.., somos,..
que debiéramos comernos a besos todos,..
porque ya llegamos y luego nos vamos,...
¿quien nos recuerda?,..
casi nadie,..., ¿alguien?,...

Quizás, posiblemente, apenas un trance, un roce,...
somos pasajeros muy indolentes,...
del viaje, de la vida, los encuentros,..
palabras que altisonantes trepidaron,...
ya no se recuerdan,..
y ni el eco pudiera devolverlas,..


Del amor y otras cosas,...

Y se abrirán las compuertas,...
hacia un valle esplendoroso,...
es nuestro interior el que se abre,...
y que nos recibe gozoso,...

¿Y es que el amor es la cura?,...
para este cáncer que padecemos,..
la metástasis del alma,...

Seres que en pila, están casi yertos, hacinados,..
y la indiferencia absoluta,..., tan cómplice,..
olímpica, casi pura,...
que con sólo una mirada, con un hito,..
son totalmente olvidadas,..., abandonadas,...

¿Hay calidades de amor?,..
¿o mas bien son “falsas” definiciones?,...
ese amor lánguido, como doliente,..., ¿es amor?,..
es como agotarse ante el bruñido reflejo,...
ese indecoro, ese deslucido ¿amor?,...
es una filia, es un rescate para una causa perdida,..
¿es amor?,..

¿Y es la vergüenza algo de consciencia?,..
¿o es una ética de dudosa calidad, que no es pura?,...

Se vive en la medianía casi siempre,..
y algo acontece que pudiera sustraernos, ya nos cambia,...
redirige nuestra vida, la transforma,..
para bien o para mal,..., hacia arriba, o hacia abajo,...
adentro o hacia afuera,..

En verdad que hay héroes que no se rescatan a si mismos,...



lunes, 29 de junio de 2015

Es el tiempo,...

Y es que van acumulándose los minutos y las horas,..
van pasando,..

Parecen como agua que se derrama en la arena,...
van dejando su marca, se deslava,...

Y se deforman los cuerpos, las miradas,...
ya los sueños que se han ido,...
que casi ya no se recuerdan,..

Y la imagen rozagante en el espejo,...
ya no existe,.., se ha ido el brillo de la mirada,...
vista cansada, como aburrida, desteñida,...

Y las sutiles y bellas formas, tan hermosas,.., seductoras,..
ya no existen,.., sólo deformes, abultadas,..., cansadas,..

El tiempo inminente ha moldeado nuestros cuerpos y el alma,..
la ha llenado de máculas, de heridas, algunas muy profundas,...



sábado, 27 de junio de 2015

Los tiempos y los ritos,..


¿Es que acaso el tiempo,...
va desgranando los momentos?,..
¿los decanta, desparrama, al azahar?,..

¿O ellos se integran a ritos, símbolos, prefigurados, anticipados?,..
¿que se asocian, que se integran y repiten recurrentes?,..

¿Nos inclinan, nos definen,.., nos dan un entorno, una figura,..
un fondo, tesitura,..., un tono, una voz, un color, una inclinación del alma?,..

¿La enriquecen, la enmudecen, sacrifican o la elevan?,...

Hay constructos que nos conforman, nos determinan,..
ellos nos definen,..., es la verdad que nos asiste, la que ahuyenta,..
la ansiedad que sigilosa, entrama nuestra alma, la aterra,...

Preferible la mentira construida, que la más nimia verdad apenas delineada,..

¿Que vale más?,.., ¿la fuerza argumental que la serena calma?,..
quizás la renuncia,..
a la cruenta batalla, a la conflagración de las claras verdades manifiestas,..

Es dejar pasar,...
es no enfrentar a la violencia de la fuerza,...
serenidad, espíritu,.., alentar, alentarse,...
quizás reclinarse,..., un poco, sólo un poco,..
bajar la altiva mirada,...
observar, en sereno espacio,..., explayarse,...


Nexos,...

¿De donde proviene la fuerza de la palabra?
¿el peso?,..

Es la correlación de un sentimiento, con la emisión,..
del verbo, el adjetivo o lo que corresponda,..
es la integración de los sucesos, al bagaje emocional,..
el background de nuestras almas,.., los estados de referencia,..

¿Es que acaso en un momento, puede darse el espacio a la “locura”?,..
¿a la intromisión, darle acceso a nuestra psique, la puerta del alma?,...

¿Es acaso la orfandad tan rescilente, la que nos provoca el atarnos?,..
sujetarnos, asirnos, deplorarnos,.., ¿derrumbarnos?,...

Sobrevaluado el acompañar a nuestra soledad siempre presente, latente,..
esa energía pasiva, inmanente, que siempre llevamos, hasta el último hálito,..
la muerte,..., hasta el último nos lleva y que siempre queremos renegar,..
que somos hiperresistentes,..., ¿tan rebeldes?,..

Hay espacios que se van creando, al interior de nuestras almas,...
es para de alguna manera, la fuerte opresión de esa nítida verdad,..
la soledad tan aplastante,.., se evita, se soslaya, no quiere representarse,..

Ay soledad tan aparentemente inocua, vacía y con tanta fuerza,...



viernes, 26 de junio de 2015

El alquimista,...


En la sencilla vida de una sola célula,..
ha vibrado, trémula el universo,..
conjuga un milliar de azhares,..
ignotas posibilidades,.., que se ignoran,..
que no se toman, se consideran o valoran,..

Los milagros, el testimonio de la vida,..
el quehacer del alquimista del universo,..
simples seres, como hormigas,...
que sólo con la plenitud de un sufrimiento,..
podemos aproximarnos a la aurora,..

A la diminuta forma, la medida de nuestra magna miseria,..
miseraris,..
pequeña alma, aquella disquisitiva, extraviada por la psique,..
y la gnosis, la lógica,..., el discurso,.., la deriva,..

Se requiere de más, mucho más que lo necesario,...
muy cerca de la muerte, la locura,...
límite que pocos pueden llegar y rebasarlo,...

Y esta sólo es una primicia,...

¿Pueden definirse, formularse, sistemas justos,..
en la mediana tibieza de la hipocresía?,..

En la lasitud, en la languidez, lejos del real instinto humano?,.
en el decoro calculado, medido, sopesado,...
probabilisticamente calculado,...

Sólo el alquimista consumado,..
puede manipular a sus brebajes,...
dar el tiempo, la secuencia de ingredientes,...
observar los signos precursores,..., medirlos,..
y saber el término, el resultado espectado,...


Un destino,...

En la quietud de la vida calma,..
una coma, un punto,..

La reverberación de los hechos, los anhelos fracturados,..
de la congoja puesta en pausa,...
que se vierte en corazón plúmbeo,...
alma azogante,.., delirante,..

La espesa bruma, tinieblas, que no dejan paso,..
a los rayos, de la preciosa luna noctámbula,..
suplicante,...

¿Es que acaso el cielo, se reviste con dolores?,..
¿o es la realidad tan aplastante?,..
¿donde crecen las almohadas?,...
sueños como gaviotas, como las golondrinas,..
como el blackbird, el de Poe,...
el que grazna,.. y no canta,...

Calavera de Hamlet,..., ¿donde?, ¿donde estas?,..
para poder preguntarte,...
ser o no ser,..., dilema es,...
¿es una transición, o voy llegando al fin?,..
¿pudiera saberlo?,...
sería como el juglar de la muerte anunciada,..
esa que deriva,.., deviene, decanta,...



Requisición,..

Según la altura de cada quien,..
es la requisición a sus contritas almas,..

Nada puede ir mas allá de esta solicitud,..
la dimensión del dolor, del sufrimiento,..
es la piedra angular del crecimiento,... o la derrota,...
del colapso inminente que es la muerte,...

O la disensión plena,.., el olvido,..
como una respuesta pasiva orgánica, ante el fragor,...
ante la angustia o ansiedad,..., la exigencia,..
la solicitud de una justicia anhelada,..
tan supuesta, inventada, requerida, o necesaria,..

Pero nadie, nadie,..
esta obligado a lo imposible,..
ni el cielo puede tomarse por asalto,..

Hay muchos seres que han vivido,...
demasiado, demasiado tiempo,..
en el fragor de una cruenta y sorda batalla,..
velada,... no declarada, manifiesta,...

El crecer desde la derrota, forjarse en el fuego,..
como los aceros,.., nada sencillo,..
casi siempre se colapsa, por el orgullo,..
por la conmiseración,.., por la exigencia, el reclamo,..
¿por que a mí?, ¿yo que he hecho?,..
nada, simplemente acaece, sucede, pasa,..



jueves, 25 de junio de 2015

Arrullo,..


¿Como pudiera ser?,.., ese estado de vigilia,...

entre el suspiro de un verso y un sueño aletargado,...



Entre el pleamar de mis sueños y la ironía,...



Entre el ocaso de una aurora y el dulce vuelo de un ave,..



Entre el germinar de una semilla y la muerte, lenta, lenta,..



Entre decir te amo y te necesito,...



Entre acallar toda mi desdicha y versarla toda en manifiestos,..



Entre mi estatura y mi anhelo,...



Entre dar salida a una lágrima contenida,..

o hablar en metalenguajes conjugados,..



En darle una salida a la esperanza,..

o decretarle cien años de aburrimiento,...



De hediondez,.., de ruptura de los sueños,..

de acunar una sola palabra,..

que diga todo lo sentido,..



sh, sh,.., descansa,.., duerme, duerme,...


martes, 23 de junio de 2015

Alma lánguida,..


¿Cómo la vida es?,..
sólo un pasaje,...
en que el tiempo parece detenerse,..

Ella se puebla de recuerdos y de anhelos,..
es un escenario, que gira, que decantan,..
las imágenes, se suceden,..

Habemos personas que siempre estamos,..
haciendo una oda a la muerte, como llamándola,..
insistentes,.., reincidentes,..
y vivimos aletargados, lánguidos,.., ya postrados,..

¿Que es el amor?,.., ¿es una pasión?,...
¿la energía del corazón?,..
entonces, en seres lánguidos,.., ¿no hay amor?,..

¿Que es lo que priva?, ¿tanatos?, ¿el desamor?,..
¿pudiera ser posible?,..
que un alma lánguida, ¿no posea amor?,..

¿No es acaso una cualidad del alma?,.., ¿el amor?,..
¿no es algo inmanente el amor?,.., per sé,..

El amor pretende definirse, delimitarse,..
que el amor es,..
que el amor hace, no hace,..
se acota, se evalúa, se mide, se valora,..
quien no corresponde, ergo, no ama,..

Y por estos semiplanteos,.., vivimos, morimos,..
nos perdemos,..
sólo eso,.., sólo eso,.., ya,..


¿Es que acaso el cielo?,..


¿Es un espacio, un lugar, un tiempo ad infinitum?,...

Y el infierno, ¿no es aquello que llevamos?,..

Figuras espectantes, contemplativas, como estatuas sigilosas,..
que nos miran, nos atizan, nos seducen,...

Más allá de la voluntad humana, el designio, el destino,..
el humano un balancín,..., ¿acaso algo se le puede exigir?,...
¿que se empate, corresponda, con esta o aquella impía verdad,..
valor, bandera o causa?,...

¿El valor?, ¿la templanza?,.., ¿la cobardía?,.., la ¿traición?,..
son sintagmas, adjetivos, califican, sólo eso,.., las inclinaciones del alma,..
difíciles de contener, impeler o repeler,...
la voluntad humana, un enigma su emisión, su pulsar y su canción,..

En verdad que escribo, de mi pulsión, de mi acontecer,..
no tengo otra manera,..., no podría reinventarme más,..

Más allá de lo que mi neurosis dicta,..
¿que soy inconstante?, ¿errático?,..
así soy y he sido y creo lo seguiré siendo,..

¿Que anhelo una vida, el amor?,.., ¿y quien no?,..

Como nos gustaría pintar nuestro mundo de colores, de ilusión,..
un bello y sublime sueño, el amor, que nos eleve de nuestra condición,..
de la nimia estatura de nuestra realidad abyecta, que se deplora,..
que se reniega y que se sufre y se implora algo distinto, significante,..
y no se encuentra,..

¿Y quien no?,..

Y la vida pasa, nos acontece, ella se derrama y no hay nada que la contenga,..
ni mis pulsiones, ni mis anhelos y frustraciones, nada logran detenerle,..
sólo me rebasa,...

Sea por Dios,.., a seguir bregando en esta transición, en esta medianía,..
entre los anhelos que quisiera y la realidad que me somete,.., que me sostiene,..
entre mi psique, filosofía y la realidad que me marca, que me insta,..
come, bebe, descansa, duerme,..., trabaja,..


domingo, 21 de junio de 2015

Derrota,..

De verdad que no quisiera entristecerles,...
con mis penas, mis derrotas recibidas,..

Mi cotorrito, todavía nervioso, parece me platica,..
fue un colapso casi total, que hoy mismo no reparo,..

Me he quedado quieto, mudo, tan pasmado,..
reviví tantos eventos,...
en una vez que vendíamos, en una plaza en Septiembre,..
mi hermano me decía, ya,.., ¿que hacemos?,..
se venía la lluvia y ¿yo?, pasmado, nada hacía,..
me quedaba pensando,.., y ¿el?, desesperado,...

Esto continúo me pasa, no es la primera vez,..
como quisiera,.., que no hubiera este tipo de derrotas,..
inminentes, enormes, deprimentes,..

Que la vida fuera suave, que no fuera necesario sacar fuerzas
de quien sabe donde,...
amable, quieta, perfecta fuera,..., pero no, no es así,...
es inevitable,...

Y aún hay más, como dijera Velasco,...
conviene que me acostumbre, ya cayo debía tener,..
tantas que he recibido,...

Bueno, ya, a lo que sigue, levantar todo el desmadre,..
y a continuar,...



¿Qué soy?,...


Soy acaso lirio, una libélula,...

Soy un tremor, un holocausto,..

Una semilla plantada en algún vientre,...

Una oración no emitida aún,..

Un bajo vientre, con hambre, con rubor,..

Una dulce mariposa, un león,..

Visitando los pleamares dibujados,..
el vaivén,.., el tic tac,...

Soy un orgulloso mandarín,..
soy un celta, un indígena,..
un esclavo, un conquistador,..

Soy un niño que implora,..
soy una madre, rosa blanca,...

Soy un padre amoroso, o un malnacido,...
con dolor,..

Soy un pájaro ingenuo, que no ve maldad,..
o soy un chacal,..., un lobo depredante,..
que somete, humilla, pierde,..

Soy un pájaro deshecho,..
o un ave fénix que renace,..

Soy un hielo, una flor,...
un suspiro, un dolor,..
un anhelo, un despertar,..

Inmanente amor,..
sublime amor, que me subyace,..

Libre del tiempo, restricciones,..
del dolor, tribulaciones,..
que me hace mirar con otros ojos,..
cualquier realidad que me circunda,..

Y ya así me postra, me seduce,..
languidece mi furia y mi dolor,...

La carencia, la falla, la incomprensión,..
sólo el amor subyace,...
permanece,..
no hay dolor,...


sábado, 20 de junio de 2015

El poeta,..


Ahora y siempre,..
serán libres,..

En el lúdico versar,..
juegan con los paradigmas,..
los silencios, los gritos,..
y sus pausas,..

Desnudan, visten,.., la verdad,..
el quimérico sueño,..
forjan utopías,..

Cazan mariposas,..
atrapan a los suspiros,..
para que no se vayan,..
para que no se renuncie,..

A pesar de sus breves alcances,..
de no contar para el pasaje,..
vuela alto su quimera,..
su amor, su musa,..
su poema,..


Yo decreto,..

Que la luna es de queso,..
que se vale romper los paradigmas,..
recibir y dar tantos besos,..

Que se caigan las iguanas
(no se porque se introdujo, pero entro),..

Que las ranas canten,..
de perderse en los silencios,..
de ajuntarse con los tristes,..
menesterosos, suplicantes,..
engorrosos,..

De que gane México el mundial de Fut
(si como no,..),..

De olvidarse un tanto,...
de las falsas impostaciones, las carencias,..

De evitarse el llorar
(¿por que no?),..

De caminar con los pasos,..
de la imaginación y de los versos,..

Que se acaben los decretos,..¡al paredon!
por levantaentuertos,..., jajaja,..
voy gustoso,..



Del amor,...


¿Acaso verter a las palabras?,..
escribir sólo para llenar un espacio,..

Hablar, disertar del amor sublime, caro,..
aquel que vuela en sortilegios,..
de la luna quieta, adormilada,..
del valle de las hadas, arco iris de colores,..
de la olla de oro, encontrada al final,...
hoy no quiero,..

Quisiera decir, escribir,..
del amor que dimana,..
que se enuncia, como un leve destello,..
como un leve murmullo,...
que apenas vislumbra,..
en un mínimo gesto,..
en una furtiva mirada, lágrima,..
una tierna caricia, quizás no dada,..

Aquel que acompaña,..
que no sentencia,.., sólo ama,..
que se anuda en cada día,.., que se entrega,..
y que no espera nada,..
sólo se entrega,...

Mas allá de los supuestos,..
de la estética perfecta,..
del acontecer, de los años,..
del agotarse las auroras,..

También a los suspiros, los anhelos,..
que se han ido,..
que sólo como recuerdos,..
como ecos pretensivos,..
nos vibraron,..

De la retórica de un beso, un abrazo,..
quizás dado o no dado,..
sentido,.., compartido,..
hermosamente dibujado,..


En verdad que escribo,..

A un lector desconocido,.., yo mismo,..
lo hago publico,..

Me descubro, me encuentro y desencuentro,..
ya me apeo, me golpeo, me rescato,..
divago,.., soy categórico,..

Encuentro una verdad que no había visto,..
me “chupo el dedo” una vez más,...
me autoengaño,..

Sueño, anhelo, quiero,..
nimio quehacer de este humano,..

Que en su carrera de vida,..
encontrase,.., la verdad sencilla de una rosa,..
de una nítida gota de agua,..., cristalina,...

¿Poeta?,..., no me gustan los títulos,..
son como cerrojos,.., y quisiera ser libre siempre,...
que no me aten los compromisos,..
debes, tienes,..., te he dado,..
no buscar el intercambio, la prebenda,...

¿Iluso?,.., vaya que sí,...
y mucho,...


¿Es que acaso puedo?,..

Escribir de este devenir,..
esta derrota, ¿puedo?,..

Dar cuenta de los eventos,..
dar un sentido ¿una lógica?,..
karma, sino, destino,..
¿castigo divino?,...

Y reconocerme sujeto,..
ya del tiempo, de la vida misma,..
avatares,...

Sin buscar culpables,...
en verdad que nadie,.., me incluyo,..

Es el ser humano que busca siempre,..
darle sentido, significado a los eventos,..
ellos acaecen, suceden,..

Pero la soberbia humana, etnocéntrica,..
busca, pretende, ser el fiel del universo,..
abajo, arriba, afuera, adentro,...

En verdad que no, sólo acontece,...
somos un milagro, la vida,..
pero nos excedemos,.., y por ello,
nos autocastigamos,..

Humildad, es realidad, que evitamos,..
no comprendemos, aceptamos,..
por alcanzar un sentido, un valor,..
un significado a nuestra vida,...
un sentido,...

Y pretendemos que sea válido,..
denodadamente,...
no estar solos, en la lucha,..

El ser humano,..., pequeña entidad,..
nimia, sólo polvo,...
pero que destruye, mata, castiga,..
contamina,..

¿Pudiera entender y comprender,..
su real altura?,..
¿su real quehacer?,..

Pervivir, sujetar, apoyar,...
a su hermano,.., ¿decentemente?,..
¿cálidamente?,.., ¿sin pretender cambiarlo?,...
¿modificarlo?,.., respetarlo,..., sólo así,...



viernes, 19 de junio de 2015

Sobre la amistad,...

¿Es acaso un valladar?,..
¿es una promesa de total entrega?,..
¿es una confianza plena?,..
es un acompletar de los silencios,..
de las miradas y algo más,..

Es una comprensión genuina a mi par,...
es un respetar de su acción e inclinación,..
es un acompañar,..

Es una entrega, es un ruego y no a el,..
a Dios solicitar, iluminar,...

Es una fe a ultranza,...
de que su mal ha de pasar,..



jueves, 18 de junio de 2015

Silencios,..

Con una pequeña lámpara,..
quisiera alumbrar a mi camino,..
para no tropezar, una vez más,..

Alejarme de los decretos,..
los espacios, los reductos,..
de las formas y las líneas, de los trazos,..
conducidos,..
por otras manos,..

Escuchar a mis silencios,.., trepidar,..
¿en dónde?,..
¿cuándo?,.., sólo esperar,..
confiar,..


Tiempos de antaño,..

Y fueron muchos años atrás,..
olores y colores,.., historias,..
de naftalina, de amarillo congo,..

Señoras, veladas dolientes, con reboso protegidas,..
clamando justicia, sosiego, paz,..
un hijo enloquecido,..

Eran los tiempos de juglares,..
(yo no conocía la palabra),..
de todo el tiempo jugando,..
con carritos, con palitos, con tacones, trompos,..
y huesitos, me olvidaba,..

Era el tiempo de las historias dantescas,..
de fantasmas, de locos perversos,..
de brujas y nahuales, me contaban,..
y que yo creía mirar,..

Eran los tiempos de voces dulces que cantaban,..
que reían y jugaban,..
del hermoso amor que germinaba,..
en inocente corazón,..

Eran esos hermosos tiempos,..
que ya fueron, no regresan,..
pero que se me quedaron, me marcaron,..
siento no poder olvidarlos,..

De acostarse en el alfalfar,..
de delinear un borrego, un león en las nubes,..
imaginar,…

Era el tiempo añejo, de la leche con nata,..
untada al pan, con azúcar,..
saborear,..

Era el tiempo,.., que el mundo sólo abarcaba,..
lo que mis ojos podrían mirar,..
¿y mis sueños?,..
ellos, me hacían volar,..


Vivir en México,..

Los escenarios que se presentan son amplios y diversos, depende de muchos factores o elementos, la edad, el origen, mi entorno familiar, mi proceso de vida, la familia que tuve, la educación recibida, los valores transferidos, etc, hasta aquí no hay nada nuevo o interesante, pero es notorio y evidente, que esta sencilla “percepción” no se comprende de manera mínima, es como una real “ceguera”, lo grave es, que es endémica, o sea que abarca a demasiada población y más grave es que a nuestros gobernantes, eso no es algo que les interese mucho, ellos desarrollan un plan o esquema de gobernar muy estándar, no varía mucho y mucho de su “background” o soporte, es ancestral y que bien lo refería Maquiavelo y otros más, con la nítida y resumida máxima: “el fin, justifica los medios”.

El hombre y su circunstancia, decía Gasset y cantidad de pensadores, lo marcaban, que el individuo está sujeto a la fuerza de la comunidad, no puede ir a “contrario sensu”, pareciera imposible, desarraigarse de este destino manifiesto, se comentaba en algún prologo, como Marx escribía el Capital, mientras su familia se moría en una deplorable pobreza, enfermedad y muerte y en muchos hogares mexicanos, en verdad que no escribimos páginas gloriosas, sino más bien, dignas de aparecer en los más negros pasquines amarillentos de cerca de nuestra comunidad, anunciados por los periodiqueros locales, que pasan por nuestras colonias o comunidades, gritando: “vean y conozcan la historia de,….”

Yo sin pretender ser un “escritor” (más bien sería un “pseudo-escritor”), aquí me encuentro vertiendo estas líneas, en México podría estar en muchos lugares, dependiendo como lo decía de muchos factores, atenuantes o promotores: en una cantina tomando, trabajando (en un trabajo “x”), repartiendo droga, robando o buscando embaucar a alguien, echando la “hueva”, viendo la tele, estar en la red (Facebook, series, youtube, etc) “jodiendo a alguien” (mi gente), buscando enamorar a alguna dama, etc., y sin embargo, me resuelvo escribir estas líneas, ¿cuál es mi circunstancia?, la verdad es que soy desempleado, queriendo sacar adelante un micronegocio que no ha resultado, con problemas de fondo patrimoniales (no tengo, decía mi familia, ni un quinto en la bolsa, o donde caerme muerto), sin saber a ciencia cierta el futuro que me depara, queriendo echarle la culpa a mi circunstancia y claramente, con sencilla lógica, debo entender y reconocer que esto no es factible, he sido yo el principal responsable de la misma; ni mi familia, ni el gobierno, ni el destino, sino yo he sido el principal promotor de toda la situación que he vivido o padecido.

Entonces, ¿para qué escribir?, es un ¿mea culpa?, ¿tiene algún sentido hacerlo?; buenas preguntas, yo mismo me digo (me hecho “porras”) y en verdad que no se bien a bien dar una respuesta categórica, no obstante a manera de ello, quiero dar una constancia, un testimonio de vida, y que eventualmente no se “deformen” ni mis hechos, ni mis palabras, para que las generaciones que me sucedan, mis sucesores de vida, sepan y conozcan, de primera mano, muchos de mis actos y percepciones, ¿verdad?, ¿mentira?, ¿quién la posee o la detenta?, cada persona la puede ponderar o delimitar (a la verdad), en razón de muchos elementos: su visión, sus constructos mentales, sus anhelos, sus “valores”, sus prejuicios, alguien decía recién: “el que tenga oídos,.., oiga”.

Fuera de ello, si creo que México y los mexicanos, una inmensa mayoría, en la actualidad y futura, padecemos de una terrible injusticia, una enorme desigualdad, un abuso constante, ¿de quienes?, de cantidad de personajes, demasiados yo diría (no alcanza ya el presupuesto, por ello la alegría de encontrar nuevos yacimientos petroleros), me da la percepción de un ser desvalido, despreciado, discriminado de todos sus derechos individuales, proscrito ciertamente; sin derecho a una vida digna, a un trato justo, a un empleo bien remunerado, a una perspectiva de futuro, a la justa apreciación de sus capacidades, talentos, necesidades, etc.

México, es un gran país, no sólo por su territorio, no sólo por la cantidad de sus habitantes, por la enorme cantidad de recursos naturales (que más bien ha sido, el “motor” para su conquista, sometimiento y robo) sino por el enorme “aporte” cultural de todas sus comunidades, la riqueza de estas, los valores que tiene esta gente, su apego a la familia, sus tradiciones, su alegría, su arte, su fe, su capacidad de trabajo, sus hábitos; es pues incontable e inconmensurable, ni siquiera hemos valorizado bien a bien dicho tesoro cultural (acaso sólo para sacar “raja política y recursos) y luego de ello, no hemos querido crecer y partir de allí, México, estado y nación “fallida” que no acaba de nacer y si no nace, si no está, es que sus hijos (de la patria) se van, emigran, porque no hay raíces que aguardar, cuidar y proteger, buscan sólo su sobrevivencia (no morir) y lo logran, en verdad que sí, pero lejos de su patria, esos eminentes sobrevivientes, se encuentran allende las frontera y como un icono y símbolo, “atraen” a sus compatriotas, parece les dijeran: “ven para acá, ¿qué haces allá?,.., allá, no hay nada, pura corrupción.

Bueno, hasta aquí la dejamos, estas primeras líneas, saludos a mis compatriotas de todos los lugares.