México se incendia,..

Desde hace siglos, arde la yesca,..

ella no logra apagarse, no se extingue,..

Combustibles ingentes,..

el hambre de tantos,..

la impudicia de los señores, sus mercedes,..

la reiterada injusticia,…

La voz acallada por tantos siglos,.., constreñida,..

casi ausente, se pierde,..

El discurso barato,..

repleto de mentiras sin medida,..

¿a quién pudieran engañarle?,..

Una maquinaria atroz,..

mueve el engranaje de la cruenta lucha,..

de la locura patibularia, el cadalso,..

el fusil que se arrebata, la razón que se ausenta,..

“que lloren en tu casa, no en la mía”,..

Elecciones que son solo una pantomima,..

de millones de libera-dólares, convertidos a magros pesos,..

esmirriados,..

Haciendo solo el juego, la danza millonaria,..

del gran festín de los poderosos,..

Mi México,.., cuanto lloras,..

¿cuántos hijos habrás de ofrendar en esa pira?,..

desaparecidos,…, rotos,.., quemados,..

olvidados,..

Santidad,..

Siente mi mano fría,..

posarse en tu cabeza,..

Fueron los azules días,..

las noches quejumbrosas,..

interminables,..

En que difería, de tu fe y de tus creencias,..

no las deglutía,..

Siempre cerrándome en silencio,..

ya no debatía,.., solo un quizás,..

solo un tal vez,..

algún día podrás comprender,..

Cuanta santidad, soberbia mía,..

adjudicarme todo el divino cielo,..

como mi parcela,..

Buscando,..

Hoy será un día largo buscando mi sombra,..

la buscara en hondonadas,..

en tierras siniestras,..

siguiendo carromatos,.., llevando a los muertos,..

En la lucha fratricida que arranca a los huesos,..

que come uvas, cuando el hambre es endémica,..

Que lacera las pieles, que musita en silencios, que trama,..

que intercambia monedas por tantos cristos,..

Que el camposanto está lleno de esquirlas,..

de mujeres dolientes,.., de huérfanos,..

y de miradas y corazones indiferentes,..

La buscare allí,.., porque no le encuentro,..

¿es que la luz y la interferencia requieren hacerla?,..

Hoy la buscare, porque creo anda perdida,..

llamándome,.., buscándome,.., y se siente sola,..

Pudiera ser,..

Una conjunción de planetas nómadas,..

de estrellas tristes, desbordadas de desaliento,..

En sí, una pequeña, minúscula porción del universo todo,..

Pero yo canto,.., bailo,.., sueño,..

Amo hasta el último planeta,..

gozo de los días tranquilos,..

me gusta el amanecer,.., aunque este yo solo,..

Me cuestiono con rudeza y a veces lloro (en silencio),..

Forjo deidades que pronto decaen y se corrompen,..

Pero en verdad, me placen tantas cosas bellas,..

muchísimas,.., y por ello escribo,..

Porque quisiera pintarlas con palabras,..

las sensaciones que me van recorriendo,..

la psique,.., el alma,.., un suspiro,..

Como quisiera tener un mil voces,..

que como pinceles describieran,..

esas texturas de la realidad, las voces,.., las miradas,..

Oh, las miradas,.., ellas me seducen,.., me envuelven,..

me descontextualizan,..

Pudiera perderme en la brillantez y ocaso de una mirada,..

en la ternura de unos ojos hermosos,.., risueños,..

y lloraría hasta la muerte por una lagrima,..

Esas hermosas ventanas,.., que me conducen al paraíso,..

o al otro sitio, no querido,.., al infierno de Dante,..

Trazo,..

Hoy pintaré un sencillo trazo,..

el de tu sonrisa plena,..

aquella arrancada en el remanso,..

luego de una pena pequeñita,..

Que hizo evocar un tanto la tristeza,..

la desilusión por uno forjada,..

desde el principio que el corazón vibrara,..

Por aquella caricia suave, por ese tierno beso,..

y los abrazos que reconstruyen almas,..

que hacen crecer a los girasoles que están dentro mío,..

queriendo florecerte,.., inundarte de belleza y arrobación,..

todo tu cuerpo,..

Pero lo más importante,..

tus instantes,..

llenarlos de una aquietada y bella sonrisa,..

oh dulce amor,..

quisiera empezar ya ese trazo,..

Remanso,..

Pudiera,.., quisiera encontrar,.., un remanso en el río,..

un cierto lugar,.., una parcela,.., virgen,..

de ningún poseedor,.., libre,.., solaz que fuera,..

Adonde pudiera yo llegar,.., albergar un tiempo mínimo necesario,..

para no adherirme su pertenencia,.., su espacio apropiármelo,..

Y libre así,..

dejar ir eslabonando los misterios más profundos

de mi alma completa toda,..

Las versiones de mi yo,.., aquellas que percibo,…

aquellas amadas mías,..

y también aquellas que siempre me han acompañado

y que no quisiera estuvieran,.., que no me pertenecieran,..

Pero que allí están,.., son terriblemente mías,.., y quizás,..

me las llevare hasta mis últimos días,.., suspiros,..

Y me harán sufrir reiteradamente mil agonías ya vividas,..

y me obligaran, me forzaran a pedir un mil perdones

cuando ya no haya más remedio y tenga que recoger los trastes rotos,..

Esa ilusión falsa, imaginaria,.., que en mi es una constante,..

Encontrar esa lineal secuencia,..

Y que no fuera la disparidad de la luz y la noche,..

esa diferencia que me exige,.., que me plantea,..

dividir a mi alma, mi consciencia,..

Bueno, malo,..

Dios, el amor,..

la entrega, la ciudadanía plena,.., en libertad,..

Integrar a mis espacios,.., todos,.., aceptarlos,..

no negarlos,..

“El rechazo, casi me obliga a su reiteración”,..

Así ya ahora lo entiendo,..

Dios,.., esa energía, amplia, plena,..

pueda concederme llegar a esa victoria,..

integrar todas mis partes y sectores,..

y encontrarme pleno y completo,..

viéndome a los ojos,..

en ese espacio libre,..

ojala,..

Danzar,..

¿Y si pudiéramos bailar toda la noche?,..

para que no llegara el invierno o el día,..

para tener que despertar y vernos sin la magia de la noche,..

No tener que caer en ese trajín de cada día,..

y de las mascaras que debo de ponerme,..

De la amabilidad acartonada,.., de las mentiras a medias

que debo de profesar para no ofender,..

Vivir tan solo en los linderos,.., como una sombra o una mancha,..

que se pierde,.., que se borra,..

Prosigamos toda la noche,..

vertiendo escapularios en palabras altisonantes,..

Permitámonos ser libres una noche,..

decir algo que siempre hemos callado,..

Del hartazgo a que nos hemos visto sometidos,..

por las calumnias o las verdades sacadas de contexto,..

Algunas perfumadas con guirnaldas y otras arrastradas por el piso,..

barridas,.., como si nada significasen,..

Oremos en idiomas,.., en poses, en deidades harto difusas,..

donde quieren siempre clavarnos una estaca,..

como a vampiros de la noche,.., amenazantes,..

Libres de cadenas, de delirios (porque se viven),..

temores macilentos,.., que han resuelto,..

Para quedarse quietos esperando

el alumbrar tranquilo de una postrera mañana,..

y al fin,.., terminar,.., descansar ya por fin,..

de tantas reconveniencias,..

de tantos debes de,..

bailemos,..

Gotita de rocío,..

Aquí dejare estas líneas perdidas,.., huérfanas,..

que no han encontrado a unos ojos y un corazón que las albergara,..

que con sus manos cálidas pudiera tomarlas,.., como semillas,.., sembrase,..

para dar unos sencillos versos de amor, con un  tanto de quietud, de belleza,..

pequeña, dibujada, trémula, como una gota de rocío que no quiere irse,..

al calor de la mañana,..

Valor,..

¿Vale más un ruiseñor que una avestruz embadurnada de alquitrán?,..

¿Vale más una torre vieja,..

que la llama nueva, incipiente, que puede crecer?,..

Un verso balbuceante, que una oda, una elegía,..

Una verdad categórica, una gran fe,.., ante la duda, la pregunta,..

¿Vale más, la vida que el sueño variopinto,..

lleno de lunares y de costras,..

mal parido?,..

¿Vale más una luna cualquiera,

que un sueño adormecido?,..

La vida en cualquiera de sus criaturas,

¿vale más una que la otra?,..

Quién pudiera elegir con justicia,

¿quién debe morir y quién no?,..

Quien debe permanecer en las frías mazmorras,

en la locura de lo extinto,..

en los pasajes blanco-amarillentos de los geriátricos,

los hospitales o psiquiátricos,..

¿Que justicia sacra obnubilada,..

pudiera hacerlo?,…

Elegir entre la vida de un mísero humano,

un ser terrible desdichado,…

y un ser vivo cualesquiera,..

¿Quién?,..

Penita,..

Siempre nos va quedando,..

un pedacito de nuestro corazón sin cubrir,..

Aquella caricia no recibida,..

aquel amor en pausa,..

o que nunca se dio,..

La duda, la pregunta,

que no tuvo contestación,..

Y la veredita quieta,..

el camino solo,..

y los ojos expectantes,..

que anhelan,..

La palabra acallada,..

y los brazos, la mirada quieta e indiferente,..

Ay pena, penita pena que siempre te apuestas

en mi corazón como en su casa,..

La otra vida,..

Que extraordinario es,..

este estado invasivo y larvario,..

esta melancolía irredenta,..

que no se aquieta,.., que no se agota,..

Y parece siempre nutrirse,

cazando nubecillas, glorias, ninfas, libélulas,..

y de las “fallas” mías,..

Es que la aurora

(de tus ojos terriblemente hermosos,..)

es que es el sueño que no acaba de forjarse,..

y es que la vida ya me lo debe,..

Quisiera quedarme ya por fin,.., quieto y sereno,..

para que a mi alrededor pudieran crecer enredaderas,..

madreselvas,.., alabastros,..

y algunas flores,..

Integrarme poco a poco a la vida,..

y dar marcha atrás a esta ripiante melancolía,..

Trascender a mis escasos límites,..

a mis compromisos rotos y fallidos,..

y mi escasa fe,..

y el temor al ocaso y al olvido,..

Dejar conducirme por esa vereda no predicha,..

no escogida,..

Limitarme a solo lo básico,..

vivir,.., tan solo vivir,..

y ya no mas interferir,..

dejar de provocar lluvias y tormentas,..

revoluciones y enconos,…

Permitir al mundo ser libre

de intromisiones baratas y simplistas,..

Buscar coincidir con la armonía,..

primero mía y luego mía,..

y de allí partir hacia el mañana,..

hacia la otra vida,..

¿Y de que la poesía?,…

Sobre el largo camino en solitario, me va envolviendo la esperanza,..

de aquellos trozos de mar,.., pedazos de cielo o de melancolía,..

Los hilos de plata,.., los recuerdos,.., tus ojos,.., las palabras,.., los silencios,..

y mi pensamiento, sentimiento,.., la pintura que cree,.., de tu figura,..

El barrio lento,.., palabras difusas que no logran encontrarse,.., que se buscan,..

y a veces logran encontrarse,..

Ese sentimiento indefinido que no logra irse,.., que no se resuelve,..

Mi lucha,.., la lucha,.., el deber,.., la justicia,.., el amor,.., son vectores,..

en que me remonto,.., para poder trascender a mi escases,..

mi poca vida, obras, quehaceres y afanes,.., logros materiales,..

amores,.., sentimentales,..

La poesía me resuelve,.., me alcanza lugares ignotos,.., estados,..

en que pudiera volar o trasgredir los peores infiernos por mi hallados,..

Es mi barco, es mi ave,.., es la palabra que me “salva”, me porfía,..

humanidad que no te acabas,..

que no declina,.., que te eriges sobre esta total indiferencia y desamor malsano,..

prevaleciente en tantos lugares, personas y frentes,..

con tantos adjetivos y banderas,..

Poesía,.., salvadora de los sin tierra, desposeídos,.., de esperanza,.., de alegría,..

Camino errado,..

Sobre la penumbra de mi sombra vuela,..

una blanca paloma (un precedente y consecuente)

Y en reunión de cabildo con la bendita muerte,..

hablaba ella muy quedito y como un susurro,..

es el aire,.., es el arte,..

parece que se ha enrarecido,..

y no deja más nada trascendente,..

Bulerías,.., congojas,.., ribetes y bataholas,..

¿y qué nos queda?,…

¿el suicidio colectivo?, ¿la congoja, la miseria?,..

Ay mundo atribulado,..

ay esperanza fallida,..

¿a dónde vas que no has llegado?,..

Si la fe a ti faltara,..

si la luz a tu esperanza no llegara,..

créeme que no por ello está todo acabado,..

A veces,..

tenemos que vernos sometidos,..

por dichos errados caminos,..

y tu dirás ¿para qué, por qué?,..

y yo diría ¿y porque no?,…

haciendo la referencia esa,..

de Dios a Job,..

y no es religión,..

¡válgame!,..

Tus ojos,..

Acaso mi mano desnuda se aproximara a tu boca,..

y quisiera rosar a tus labios para besarte luego,..

mi hermosa niña, que me claman tus ojos,..

Y son de un fulgor brillante, que no querría que se fuese,..

Mi hermosa niña,.., así con cariño, cielo,..

te has acurrucado en este ladito de mi corazón henchido,..

y me has llenado de promesas, aunque ello nada te obliga,..

Quisiera ofrecerte tanto, todo lo poquito que me resta,..

años, sueños,.., y un delicado amor,…

Y es casi una vertiente,..

desde el rosedal hasta tu mano abierta y tu regazo,..

tu bendito amor,.., tu silente amor,..

que me acompasa al cielo,..

¿Y si por fe, yo así te amara?,..

escucharía los cenzontles en el puerto viejo o peñasco,..

¿dónde?,.., donde sea,..

Degustaría las horas que me llevaran en viandas de promesas,..

y sembraría unas flores en un terreno llano y vacio,..

y buscaría los embelesos en tus ojos adormilados,..

justo viendo a los míos,..

hermosa mi niña,..

Eres,..

En el frío congelante de la noche,..

se resuelve la duda,..

si es,.., si es,..

¿Crees, eres,.., soy, somos?,..

Tierra mojada,..

flores aromáticas,..

huele de noche,..

Un clima templado,..

ni frio, ni calor,.., agradable,..

Sin tensión tu,..

tampoco yo,..

podemos acercarnos,..

Tocarnos con suavidad en la luz del día,..

en la noche,..

No hay vergüenza, ni pena,..

ni tiempo medido, ni exigencia,..

no le debemos a nadie,..

alguna explicación, alguna duda,..

¡libres¡,…

Por favor pequeñ@

No te extravíes,..

No permitas equivocarte tozudamente,..

busca ser flexible, aérea la mente,..

el pensamiento a veces,..

no requiere ser de puño y hierro,..

sino suave,.., maleable,.., moldeable,..

que como el barro modelas,..

Pero no te pases de indolente,.., o de endeble,..

a veces, se requiere de una mirada y voz sostenida,..

un pedacito, un ínclito y hermoso auto-amor,..

(para guarecernos del egoísmo y sevicia propia del humano),..

y que pudiera ser tomada como rudeza o soberbia,..

Rígete más bien con el corazón y no la mente,..

la racionalidad lineal abyecta, plena,..

pudiera no alcanzar,..

A veces, se requiere,..

del fino hilo de la intuición,..

que siempre late,..

en nuestro corazón,..

y que podemos darnos, el lujo de percibirle,..

Y por favor,.., no temas equivocarte,..

pues suele pasar,..

no una, sino muchas,.., muchas veces,..

de humanos es errar,..

solo los locos pretenden que no,..

Perdónate y perdona,..

y sin grandes aspavientos,..

condúcete por esa vía,..

Amar es aceptar el error,..

y trascenderlo es dejarlo atrás y continuar,..

Mil senderos hallaras,..

pero busca aquel que te haga feliz y no desdichad@,..

vale más el amor y el respeto que el dinero,..

el ser útil que ser servido,..

el respeto por uno mismo,..

el cariño y comprensión,..

que la superflua belleza y riqueza,..

Pequeñ@ mi@

que estas recomendaciones,..

no te lleguen tarde, sino a tiempo,…

os abrazo,…

Demonios reales,..

¿Existen o yo solo los invento?,..

casi siempre me sucede que los invento y reinvento,..

a veces les pongo colores, tonos, voces y gestos,..

pensamientos tortuosos,.., aguijonantes,.., preocupantes,..

En momentos, de permitirlo,..

ellos rodean toda mi esfera,..

mi presente, mi futuro y hasta mi pasado,..

Que dolor cuando ello pasa,..

como se deforman dichas imágenes-seres,..

Me introdujo en ese pasaje Dantesco,..

pobre de mí, mi ser, mi alma sufren tanto

cuando esto sucede,..

Encuentro racionalidad donde no la hay,..

encuentro una lógica perversa,..

y encuentro un destino manifiesto marcado,..

Cuanto dolor y cuanta pena me acompañan en esos pasajes,..

y nada ni nadie me rescata,..

pues yo solo me he introducido en ese laberinto,..

deja vu,..

Y acaso, solito el tiempo,.., al pasar,..

el agua turbia, densa,.., se aclara,..

Precesión,..

No quisiera esperar un momento quieto este domingo,..

o que la luna roja en el cielo se presentara para decirte,..

¿Te acuerdas de las avutardas,..

de aquel breve pasaje que me leíste?,..

Y del clamor del clarín en el homenaje de la escuela,..

cuando éramos niños y yo te veía,..

con tus largas trenzas, bellamente entrelazadas,..

y me daban ganas de besarte,..

Oh mi pequeña, mi tierna niña,..

me enamore de ti desde aquel día,..

Y ya creo que,..

todos los amores continuados,..

es una especie de precesión de aquellos instantes,..

de aquellos hermosos y tiernos momentos,..

Mi pequeña, mi novia (aunque nunca te lo dije,

solo yo lo guardaba),..

y mi corazón se agitaba,..

cada vez que te veía,..

Clase humana,..

¿Hay seres de primera, segunda, tercera,.., categoría?,..

¿seres desechables sin ningún valor?,..

¿puede ser más valioso el pensamiento que un dolor,

una interrogación,.., un porqué?,..

Mendigos y procaces,..

que como paja son quemados en el horno de la industria,..

de la civilización y del avance,..

No importan sus penas, sus reclamos, sus derechos,..

no los tienen, no pueden pertenecerles,..

son intercambiables, tasados,.., medidos,..

Y solo le alcanzan un millón de promesas,..

mañana, el futuro, el anhelo y los sueños vacios,..

Y se acaban y se agotan,..

no solo una, generaciones por centurias,.., milenios,..

Sometidos, sojuzgados,..

por la culpa y su hambre,..

y su temor y la promesa,..

Mañana, mañana,..

luego,.., luego,..

Espacios en calma,..

Desde de la ladera de mi puente,..

vaga un pez adormecido,..

transita sobre un sereno rio,..

perlea como una imagen,..

y sueña como un niño,..

alumbrar un estero de promesas,..

aquellas que se cumplen,..

que forman un hermoso nido,..

¿Y si la luna y el viento no se rozaran?,..

¿y que no doblara en ese espacio, que no volviera,..

adonde pernoctaría o se iría?,..

Hoy quisiera partir en un verso de agua,.., en una ola,..

dejar que me remonte y que me lleve,..

hasta donde pueda amainar la fuerza,..

la tempestad,.., y que me arrastre el viento,..

Hoy quisiera quedarme quieto un instante,..

y poder escuchar ese canto, las cigarras,..

los silencios, aquellos que hablan,..

Ayunar un día o dos,.., y luego partir ese pan,..

degustar con un poco de vino,..

cocinar con aceite de oliva,..

y poderte mirar,…