Sentida petición,..

Quizás siempre es una deuda que yo tenga pendiente,..

el que no ha amado a tiempo,.., queda con las venas abiertas,..

te debo tanto aun,.., y mi alma toda lo sabe,..

Pero sé que mis palabras,.., inclusive mis gestos,..

no podrían alcanzarte,.., no podrían ser tan convincentes,..

convenientes,..

Acaso una plegaria que se suelta,.., que se extiende al cielo,..

pudiera peticionar,…, para que tu alma se cubra,.., sea protegida,..

bendecida,.., por la más pura esencia del amor,..

Lejos del amor tan fallo,.., de mi humano ser,..

ojala te alcanzara,..

Hago unos votos,.., que anhelo,.., deseo,.., quiero,..

Que la vida te sea harto amable,..

que te bendiga,.., que te de la fortaleza,..

para elucidar,.., para que la sabiduría a ti te toque,..

y que el amor más bello,.., pueda inundarte,.., te cubra,..

y llene toda tu casa,.., tus seres queridos,.., tu vida,..

Quisiera inclusive evitar a las palabras, redundantes,..

que pudieran encontrarse en lugares, espacios comunes,..

se que las almas no reconocen sentimientos fáciles,..

manidos,.., sea así,.., ojala,..

Evitar cualquier discurso,.., que pudiera ser negado,.., rechazado,..

no quisiera,..

Para evitar que esto no te alcance,..

esta intima petición mía para vos,.., tu vida,.., tu gente,..

Bendiciones hermoso ser,..

mi más sentido abrazo,..

yo ejerzo,..

Y no es necesario que me lo devuelvas,..

lo hago y espero te llegue,..

como otras veces lo he solicitado,..

Como una esencia suave,.., que te roce,..

alcance a tu ser,.., a tu alma,..

como un murmullo, un hálito,.., una fragancia,..

y no con mis palabras que pudieran provocarte,..

Y parece que te olvido,..

¿Acaso somos sueños,.., energía, luz que ella se apaga?,..

seres virtuales,.., que no existen,..

que no viven,.., que no pernoctan,.., lloran,.., ríen,..

maldicen,.., quieren,.., aman,.., sueñan,..

Creaciones disquicionantes,.., de una realidad tan fría,..

alejados de los continuos dichos de diario,..

¿ a dónde va, cuanto desea, así le parece?,..

Deambular como entelequias,..

frugales vientos,.., vapores sueños,..

acaso sintagmas,.., imágenes,..

iconos transparentes,..

que apenas fracturan el horizonte,..

Le cambian un tanto el color,.., la linealidad,..

la estética,.., la realidad,.., la belleza,..

La voz que estridente canta,.., grita,..

ven aquí fantasma,.., no te vayas,..

te hago un espacio en este lugar querido mío,..

Quisiera tomarte y no dejar que fluyan tus granos,..

de arena,.., sal,.., que te derruyen,..

que ya se pierde tu imagen,..

y pareciera que te olvido,..

Viejo,..

Pareciera que estuvieras allí,..

desde todos los tiempos de la historia,…

Que naciste viejo,.., encorvado,..

que ya caminabas lento desde cuando naciste,..

Que tus canas,.., tu piel enjuta,.., ya te pertenecían,..

desde siempre,..

Que tu mirada,.., tu sabiduría,.., ya venía contigo,..

viejo,..

Hay quien te ve y siente que le estorbas,..

que lastimas el escenario,.., que robas el oxigeno,..

Que tu historia, tu palabra,..

son como encriptaciones de un pasado bermejo,..

una historia mítica de personajes ficticios,.., fantasmas,..

que ya no existen,.., más que en los dinteles

de tu memoria umbría,.., impenetrable,.., fantasmagórica,..

Que para comprenderte,.., escucharte,..

tienen que ralentizar su mente,.., porque hablas lento,..

¿Es que acaso no se darán cuenta?,..

que en cada palabra,.., cada gesto,..

es una síntesis, conclusiones,.., de décadas,..

hasta de centurias,..

De interrogantes,.., por fin resueltas,.., nada teóricas,..

meteóricas luces brillantes,.., lucidas,..

viejo,.., mi querido y estimado viejo,..

¿Escribir con el alma?,.. (una guía rápida)

Lo he dicho,.., ¿pero qué significa? o más bien,.., ¿qué yo creo que es y cuál es su importancia?, muchos escritores y poetas lo han mencionado, pero quizas Bukowski es el más emblemático,.. y lo refiere nítidamente en su poema,..

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?"

de Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.

Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.

Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.

Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores.

No seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.

No seas uno de ellos.

No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.

Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.

No hay otro camino.
y nunca lo hubo.

De verdad que no quisiera adherirme como pegoste mal puesto a las líneas,.., y palabras signadas por Bukowski,.., no obstante,.., coincido plenamente en que así es y sea,.. Actualmente me queda claro que hay dos formas de escribir y que de alguna manera, en este escrito estoy haciendo uso de una de ellas,.., primordialmente,.., no recuerdo cual de los dos hemisferios mencionan los descubrimientos neuronales, nos da el tema de la racionalidad y de la lógica,.., pero cuando escribo queriendo disertar,.., analizar,.., preguntar,.., cuestionar,.., de alguna manera estoy haciendo uso de la parte racional de la psique,.. y por el contrario, me he dado cuenta de que cuando dejo libre la pluma, sin llevarla mi parte consciente, es cuando la poesía podría hacerse presente.

Al escribir racionalmente pudiera establecerse un patrón, esto es: el mensaje que quiero comunicar es,.., el desglose mas indicado para presentarlo es,.., ¿qué elementos debo presentar, para el desarrollo, las premisas, los supuestos,.., las hipótesis,.., etc?, ¿cómo deben manejarse todos estos elementos? Y luego,…, ¿qué conclusiones puedo derivar o sacar, la enseñanza o aprendizaje correspondiente?.

He hecho mención en trabajos previos que hacer tremular el alma es la base para que ella pueda recuperarse de un posible estado de postración,.. y que el arte es la primera propuesta, mas y sublime además,.., que pudiera hacerlo, por decir,.., una pieza de Bach,.. podríamos considerar como un discurso potente de mil voces,.., que le puede hablar al alma,.., que la puede alcanzar y hacerla vibrar y no tanto un discurso “adormilador”,.., de cualquier personaje bien intencionado o mil profesores o curas,.. El “rollo” dialectico, quizas pueda lograr un “coco-wash”, una especie de alienación y seducción subliminal que pudiera provocar acciones inmediatas de bajo alcance: beba, drogarse, alcoholizarse, dejarse llevar por la violencia,.., por la emoción,.., sexualidad desbordada,.., etc,.., pero no alcanza a provocar un “ajuste” pleno del alma,.., una reparación,.., que ello permita que en realidad,.., la persona pueda cambiar ostensiblemente.

Ya lo he mencionado en reiteradas veces,.., y de acuerdo estoy con el cliché,.., “el amor es la cura para los males del mundo”,…, es entonces que escribir con el alma, no conlleva un tema tan solo estético, de estilo, sino va mas allá de solo ello,.., busca, pretende,.., establecer el “puente” de enlace cierto entre el alma, en el interior y la psique humana.

¿Por qué nos gana la inocencia de un bebe,.., su mirada?,.., es muy simple la respuesta,.., porque vemos casi directa,.., el alma humana,.., sin costras ni caparazones que le blinden,.. y que cuando va creciendo el ser,.., en razón de los golpes de la vida,.., el alma se va blindando para protegerla,.., para cubrirla,.., pero esto mismo marca la lejanía de la parte más valiosa que poseemos,..

Cuando sufrimos indeciblemente,.., igualmente el alma se presenta casi abiertamente, la vemos abatida,.., ya que el dolor es intensísimo y por ello se deja ver,..

Cuando estamos sumamente enamorados,.., igual,.., nuestra alma,.., baila,.., canta,.., nada le puede parar,.., el mejor estado que pudiera haber,.., del alma es este,.., es el mas brillante,.., no obstante esta belleza tiene un pero,.., que permitimos que otro “algo o alguien” externo sea nuestro motor hacia el sublime amor,.., se crea una exigencia notable y dependencia terrible,.. y si,.., es como una droga cualquiera que consumiera un adicto,.., es una dependencia,..

El amor hacia el alma,.., es el más básico amor,.. y es el más importante,.., sino se retoma,.., autoestima se dice,.., la dependencia externa esta garantizada,..

Luego entonces,.., concluyendo,.., el escribir con el alma,.., va mas allá de la estética,.., lo que se busca es rescatar de manera notable,.., esa primera identidad elusiva,.., huidiza,.., de nuestra alma,..

Hasta aquí estas notas,..

Anhelo,..

¿Y si el tiempo de aguas,..

pudiera crecer en un árbol?,..

Para que nunca acabara esa gota diáfana,..

que se suma,.. y puede hacer un enorme rio,..

que circunde toda la tierra,.., desiertos,..

Llevara esperanza,.., vida,.., seres que le pueblan,..

hierba,..

Aromas y fragancias nuevos,..

amaneceres nuevos,.., verdades incluyentes,..

no selectivas,..

Que abona a los corazones,.., las mentes frágiles,..

dicen,.., sensibles,.., digo,..

Que empezaran a dialogar con universos,..

que plantaran semillas de árboles frondosos,..

quisiera,..

¿Ilusión,.., ingenuidad?,..

posibilidad yo diría,..

Flojera,...

Cuanta flojera,..

haber “vivido” con formulismos,..

recetas,.., manuales,..

El hombre debe,.., no debe,..

la bondad es,.., la felicidad es,..

el éxito significa,.., el fracaso es así,..

¡Looser, yo soy un winner!,..

Querer imponerse por encima del rebaño,..

Soy más alto,.., más inteligente,.., guapo,..

sagaz,.., mas rico,..

Que flojera,..

Querer deveras,..

deshojar un millón de margaritas,..

Amar o no amar,.., querer o no querer,..

poder o no poder,..

creer o no creer,..

soñar o no soñar,…

Dejar correr una pausa de un millón de años,..

para ver si ya se desgasto el discurso,..

Buscar, querer encontrar el planeta morado,..

o al menos el azul,..

liberar a todos mis miedos,..

como cabras locas,.., saltando de aquí para allá,..

liberar,…

Cantar una canción,.., una oda,..

hilar, tejer mas,..

Para delinear ese bello espacio,..

utopía,.., ¿dónde estás?,..

Quisiera encontrarte,..

ese espacio cierto,.., que yo se que puede existir,..

que si yo le formulo,.., se que asequible es,..

lograr,..

Un mundo libre de mentiras,..

de mentes perversas,..

de sueños que no se agoten,..

que no se cansen,..

que no sean sometidos,..

a ningún manual,..

Para llegar a ambrosia,.., degustar,..

al edén,.., a la vida eterna,..

ya,…, ya,..

Melancolía,..

Si es cierto que,..

he podido robarle harta inspiración a la tristeza,..

y es que es cuando el alma ella, languidece,..

es cuando ella se inclina,..

Cuando se mueve lenta y unisimamente con el viento,

con el aire,..

Es cuando ella apenas puede,.., desea,..

Quisiera poder decir algo muy reservado,.., guardado

por demasiado tiempo,..

y que no ha querido el profesar,..

Porque no ha encontrado la mirada convincente,..

amable,..

No ha podido encontrar unos oídos

que no estén llenos de fetiches,..

de palabras, figuras hechas,..

de la duda interrogante,..

de una mirada perversa,..

He dejado que a través de este ejercicio,..

de años,.., en toda una vida,..

pudiera expresarse,.., infiltrarse,..

Ese sentimiento, ese dolor que le asfixia,..

que alguna vez le llevo a decir,..

Vagando en la penumbra obscura del silencio,..

del eterno olvido,.., y del valle de la muerte,..

sin poder sentir, tampoco vivir,..

sino simple y sencillamente morir,.., languidecer,..

Morir,…, como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Arrastrar a nuestros despojos,..

nuestras miserias,..

a nuestros huesos carcomidos,..

Huir,..

como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Avasallar con los despojos,.., de algo

que alguna vez dijo llamarse hombre,..

morir,.., al fin acabar,.., y ya por fin,..

descansar,…

Es lo que me ha tenido sujeto,..

tantos años,.., tanta vida,..

Sujeto a esos fantasmas,..

que están allí acompañando a mi alma,..

que la habitan,.., que le inundan,..

No es un conjuro,.., es más bien una presencia,..

no es una “falla” psiquiátrica,.., psicológica,..

mucho tiempo eso creí,..

pero no,.., son tan ciertos,.., reales,..

en la dimensión que yo les he formulado,..

La dictadura perfecta,..

Hubo una ocasión en que me vi obligado a algo decir,..

no por nadie,.., sino por la consciencia,..

Hablar acerca de mi padre,..

Pude comprender, que a los seres humanos,..

el máximo amor que puede uno otorgarles,..

es hacer una mención diáfana,.., clara,..

de los conceptos, sentimientos,...

El aproximarse lo más posible,..

a la verdadera dimensión,..

su dimensión,.., que uno tuviere,..

Que es lo más cercano a lo que un sublime amor

que pudiera uno gestar hacia alguien,..

Y me he dado cuenta que no hay ninguna distinción,..

todos los seres humanos,..

contamos, con esa parte obscura y la otra con inmensa luz,..

Fidel Castro,..

figura emblemática de estas décadas recientes,..

un país,.., una América toda,.., siguiendo tus pasos,..

tus palabras,.., tus conceptos,.., tus diatribas,..

todo, tus gestos, tus posturas,.., todo,..

Tus encuentros y desencuentros,.., tu política,..

todo tu bagaje,..

Cierto es que tu ausencia,.., deja un enorme vacío,..

entre tus seguidores,.., una orfandad enorme,.., inmensa,..

Entre tus adversarios,.., un vacío de poder y fuerza,..

que no pudieran ver hacia dónde dirigir,.., encausar,..

Tu pueblo no solo era cubano,..

casi se extendió mas allá de tus fronteras,..

hacia el mundo,..

tantos te tomaron como referente necesario,..

para ensalzar,.., para ponderar,..

Y también,..

muchos,.., te vieron como un dictador rapaz,..

incólume,.., intransigente,..

demasiados cubanos,.., no quisieron lo que a tu patria

ofrecías,..

y se fueron de tu patria,..

artistas,.., escritores,.., poetas,.., intelectuales,..

¿Qué puede decir un mexicano

que ha sido sometido tantos años,..

por una gavilla terrible de rateros, perversos,.., asesinos?,..

¿Acaso tendremos forma de evaluarte, dimensionarte,..

Comandante,.., Fidel?,.., ¿objetivamente?,…

¿Liderazgo a ultranza?,.., viéndote,..

a ti a tantos mas,.., sin locura apasionada,..

Yo diría que no,..

que demasiado poder, es demasiado,..

para un humano,..

Que tarde que temprano,..

cualquier poder corrompe,..

la mente, el corazón, el alma,..

de cualquiera,..

Es lo que siento Comandante,..

eso es lo que yo creo,..

perdón,.., pero así es,..

No hay ninguna dictadura perfecta,..

el humano, el ciudadano,.., debe siempre estar vigilante,..

del poder,.., que cada quien posea,..

y nunca bajar su vigilancia,..

su evaluación,.., su cuidado,..

Salve Fidel,..

que tu lucha nos siga,.., nos invite,..

a no dar nada por descontado,..

revolucionario siempre,..

eah Fidel,.., que tus pasos nos insistan,..

nos reclamen tu trabajo continuar,..

Personajes,..

Quisiera quitarme de encima,…

esta arena de los tiempos todos,..

estos iconos de estos personajes,..

que han marcado todos los caminos,..

que pudieran transitarse en cualquier

lugar en que la rosa de los vientos girase,..

Brutus,.., el Santero,.., Jesús,.., Buda,..

remontar a todos esos paradigmas,..

que como grilletes nos han poseído,..

y que como moldes nos han querido el construir,..

o al menos conformar,.., todas nuestras almas,…

nuestro amor, nuestra libertad, la justicia,.., delimitar,..

Alma,.., almas,..

Ahora se que es un imposible,

una aberración rampante,..

querer, el pretender hacerlo,…

No hay un edén en el exilio,..

no hay una justicia única y pura,..

non sancta,.., indeleble,..

No hay una verdad absoluta,..

que nos pertenezca, que nos englobe a todos,..

Imposible circunscribir,.., acotar,..

el alma,.., las almas,..

¿lo puedes ver?,…

Comenzar a amar,..

¿Blindar el corazón, el alma?,..

Necesario es,.., vital es,..

Nada de fuera habrá de cubrirnos,..

reponernos,..

Es tan solo el amor que poseamos,..

ínclito,..

Lo que nos dará la protección debida,..

Ninguna inteligencia,.., por mas docta,..

profana,.., inmensa,..

habrá de cubrirnos,..

Otrora fueran los puentes de Madison,..

Los Amadis de Gaula,..

Quo vadis,..

Romeo y Julieta,..

Serán lejanas figuras edulcorantes,..

acaso decorativas,.., amarillas,.., sepias,..

que fulguraran un tanto, la gris melancolía,..

de un amor nunca alcanzado,..

El intimo amor,..

Que debe tejerse,.., hilarse,..

lazo a lazo,.., entramarse,..

Hilvanarse cada línea,..

Desde el origen de la sonrisa,..

desde ese niño nuestro que llevamos,..

Escondido en nuestro regazo,.., incipiente,..

Nuestra bella alma,…

que sigilosa nos mira,.., nos observa,..

Ven almita,.., ven,..

quiero darte un profundo abrazo,..

allí es que el amor comienza,..