Más allá de los sueños,.., las heridas y fracasos,..
de aquello reconstruido y de la risa saboreada,..
De los amores coligados y las metas,…
del paso del arcano tiempo,..
de la alfombra y los gatos,..
De los sentimientos rupestres o silvestres,..
sin ningún maquillaje,..
Del mono elevado en hombros de gigantes,..
De la verdad ultima dicha,..
De la vida y la muerte de tantos seres,..
que ellos existieron y parece que no,..
Imborrables nexos se coluden,..
en la encrucijada de nuestras vidas,..
amor, amar,.., ser amado,..
Y la forja, el martillo,.., la fragua, el cincel,..
el oxido que renace desde el bruñoso metal silvereado,..
a fuerza de energía, trabajo,.., se detiene a natura,..
La discapacidad,.., esa fatal desventura,..
que no te veo,…, que no te entiendo,..
leguaje encriptado tus gestos, tu palabra,..
sentimientos,..
Ausente yo de ti y tú de vos,..
es que el tiempo no repara, no se detiene,..
sigue,.., este continua,..
y nuestras vestes virginales y los sueños,..
meros anhelos ellos se disipan,..
Cuanta alegoría, cuanto grito y reparo,..
tanta necedad y precariedad en nuestras vidas,..
en ti,.., en mi,..
Víctima o victimario,..
pudieran escribirse dos historias,..
y las dos serian opuestas y ciertas,..
Y llegara el día que sean más grandes los guijarros,..
que los sueños,.., los ideales,..
el anhelo de libertad y el amor a raudales,..
Y mi función,.., el liderazgo,..
cuantas veces no sabía por dónde caminar un solo paso,..
pobres de ti,.., de ustedes,..
que tuvieron que seguirme,.., sin chistar,..
y en veces nos perdimos,.., tantas veces,..
que si esto es importante,..
que esto no lo es,..
que no puedo transigir en esto,.., en esto sí,..
aunque condicionado,..
Ser lo suficiente anónimo,.., para respetar al tiempo,..
y a las personas, sus límites y su vergüenza,..
su pequeñez, sus sueños que yo creía sin valor,..
y me reía,..
Si la soledad consecuente, ella es, se presenta y se erige,..
así es,..
lo bueno de la vida, es que esta se renueva,..
y llegan nuevos frutos, nueva semilla,..
que bueno es, que bueno es,..
Que son las personas,..
son más que un cumulo de huesos,..
si lo son,..
La vida no puede deflactar ni un solo de mis yerros,.
nada de ello,.., no transige,..
Ir a los desiertos, buscando entre lapidas inertes,..
perdidas y olvidadas a la muerte,..
porque la vida se ausentaba tantas veces,..
y reía,.., y lloraba,..
Vagando entre nubes de alabastro,..
en siluetas dormidas por el viento de la tarde,..
merodeaba una augusta sirena en el valle de las sombras,..
reclamaba,..
azahares para su consorte que yacía maltrecho en un risco,..
el moría,..
Creyendo entonces crear un gran performance,..
una gran mentira,.., insoslayable,..
y es que entonces decidí escribirle,.., relatarle,..
la historia de Pito Pérez, el sin tierra extraviado,..
