Conexión,..

Algo de mí se agota,..

cada vez que resulta un salpullido,..

que tu mirar me provoca,..

cada vez que tengo frio,..

Quisiera reírme despacio,..

disfrutar cada alarido,..

ver el cielo descorrido,..

pues ha volado una centella,..

y ha jalado el velo de la noche,..

Hoy no sé qué decir,.., solo suelto las palabras,..

como si bombas fueran y cayesen en el vacío,..

Es quizás mi necesidad de conectarte,..

en ese umbral en que solo las almas vagan,..

transitan,.., se miran,.., sonríen,..

y son cómplices,.., en pactos que los humanos belfos,..

no comprenden,..

Resumir,...

Seguiré golpeando,.., este árbol del tiempo finito,..

enmudeceré un instante y habrán pasado centurias,..

carromatos,.., ideas extravagantes,.., ilusorias,..

compondré un versículo,.., retomare su cauce,..

caminare despacio,.., pues no corre ninguna prisa,..

atisbo,.., me quedo quieto,.., Cantinfleo,..

hilare con los gusanos,.., sus crisálidas de esperanza,..

buscare ese dialogo con las iguanas,..

como rezumban cuando ha llovido,..

asi mi vida,.., los granos de mi reloj van cayendo,..

uno, dos,.., un millón,.., y se agotan,..

Plastilina,..

Hoy y muchos hoy,..

soy un ser lánguido de plastilina,..

que se deforma,.., que se agota,..

abandona su resistencia y su forma,..

solo discurre, se desparrama en este océano,..

solo transito con apenas energía,..

con tan solo le reserva combustible,..

que me permite algo elucubrar,..

tirar estas líneas,.., muy apenas,..

logro escribirlas,.., colocarlas,..

y no tengo fuerzas de ponderarlas,..

solo se emiten,..

David,..

Tu muerte además nos enfrenta con un tema,..

coincidente,..

¿qué tanto vale la vida de una persona?,..

¿vale por sus obras,.., sus constructos?,..

¿su trascendencia?,..

¿su arte?,..

O simple y llanamente,..

vale su vida “per se”,..

y cualquier vida es tan valiosa,..

como cualquier otra,..

Y parece que te escucho decir,..

así es,..

Decía hace muchos años una persona,..

no porque usted sepa más de dos letras que yo no sé,..

usted puede valer más que yo,.., no señor,..

semos iguales,..

No obstante este punto basal,.. que no se me debe olvidar,..

Ahora, todavía no se acaban de drenar ya mis ojos y mi espíritu,..

y no pueden resignarse,..

A la falta de tu discurso,.., de tu valiosa y hermosa vida,..

tu presencia,..

Hombre todo terreno,.., que siempre buscaste,..

en las profundidades del mar, del viento, el tiempo,..

tu gran tema,.., la mujer,..

el “gran masturbador”, te decías,..

¿Qué pasara con el dialogo incesante

de la gente que tocabas?,..

Falta esa parte tuya,.., provocativa,.., incitante,..

Cuantos no quisiéramos disertar en los abismos que tratabas,..

magistralmente y con excelente ojo avizor y visionario,..

Tenías claro el discurso,..

yo no recuerdo haber visto una crítica dura,..

que lastimosamente tu trataras,..

Tu pasión poética efervescente, se desligaba completamente,  

del humano sobrio e inteligente, nada pretencioso,

siempre gentil, llano,.., sencillo,..

No te aducías, ni te otorgabas títulos incómodos,..

que afectaran a tu franqueza,..

No te encerrabas en esas pequeñas miserias,..

que a veces los comunes,.., comulgamos,..

Fuiste un ser muy supremo a tu óptica humilde,..

nunca te lo dije,.., pero te admiraba,..

Realmente me veía y me sentía empequeñecido

por esa retorica brillante,.., alucinante,..

plasmada, prodiga, de haberes nítidos,.., decantados

de lo intrascendente,.., de la forma, moral o estereotipo,…

Realmente impresionantes tus conjunciones,..

y tus resueltas conclusiones,..

de un ser sensible e inquisitivo,..

pero más que eso,.., un artista completo,..

un ser humano cálido,..

Numen,..

irónico,..

trascendente,..

critico atroz,..

pero todo ello se resume en la frase,..

“genio de letras”,..

Son eslabones como el tuyo,..

que rescatan y dignifican el andamiaje de la poesía,..

Y que muchos transitamos apenas con inseguros pasos,..

Artista,.., genio,.., figura señera de las letras,..

humano valioso,.., amigo,..

tu ausencia nos deja un amplio terreno virgen

que apenas recorrías,..

Y fértil,.., porque muchos Davids,..

han sembrado prodigiosamente,..

Gracias,.., gracias,.., hasta siempre,.., siempre,..

Trasmutación,..

Somos apenas,.., leves destellos,..

en cielo raso,..

Acaso un relámpago,..

que ilumina el cielo,..

Su energía concentrada en un infinitésimo instante,..

se libera,.. e ilumina,...

Eso somos tan solo,…

una chispa,.., un destello,..

En la búsqueda de las constelaciones nómadas,..

que ellas transitan,.., en el vasto universo,..

atemporal,.., infinito,..

Apenas podemos algo aproximarnos,.., mínimamente,..

cuando emitimos signos algo significantes,..

que solo parecieran jeroglíficos de historias ya vencidas,..

desde milenios olvidadas,..

La energía constreñida y apagada muchas veces,..

por cuestiones baladíes del humano, pequeño,.., intrascendentes,..

La filia humana,.., su ascendente,…, su ambición o su poca mesura,..

ciega,.., fría,.., indiferente,.., mecánica,..

fálica o su contraparte,..

Absurda temporalidad que rápido se extingue,.., como una pavesa,..

que ella se agota,..

transito de la vida pesarosa,.., una infinitésima pausa,..

en el marco del tiempo infinito,.., inconmensurable,..

que el humano no logra,.., ni tan siquiera imaginar,..

infinito,.., esa dimensión incomprendida,..

para el ser humano vivo,..

Juan,.., has trasmutado,.., tu energía humana basal,..

otra vez adelantas,…

Siempre hay palabras que no logran adherirse a mi costado,..

y reculan en algún sitio,.., que no resuelvo,.., perfecto el lugar,..

¿en el corazón, en el pecho,.., en mi cuarta costilla, o en mi plexo?,..

solo sé que algo me incomoda,.., rumian las palabras,..

parece que conspiran en mi contra,.., no quieren liberarse,..

quieren permanecerme,.., torturarme,..

Realmente es que caminamos,..

sobre los senderos vacios,…

agotados de promesas,..

La palabra logra emitirse,..

tañe como un sonido de campana,..

y que nos cimbra,..

Luego,.., enseguida,.., ya no está,…

solo su sensación, ella persiste,…

Deveras,..

que pequeños seres somos los humanos,..

como palomas torcazas,.., avutardas,..

Nada gráciles,.., la mayoría, torpes algunos,..

mas que otros,..

Lisiados y obscurecidos del portal del sentimiento,..

asentimentales,.., chatos,..

que no les conmina nada,…, ni el tiempo,..

Que no clamamos, que no gritamos,..

no hablamos,..

parecemos seres indolentes,.., tan solo orgánicos,..

Apenas nos movemos,.., abrimos y cerramos,..

nuestros indiferentes ojos,..

pareciera que miráramos,..

y el objeto se mueve y nos persiste,..

la misma postura,..

absorta,.., como quimérica,.., dubitativa,..

¿sera?,…

Nada nos lo denuncia,..

todo declina y cae como naturalmente,..

y sigue,.., sigue,..

hasta que se cierran nuestros ojos totalmente,..

En verdad que no vemos más allá del primate iniciático,..

dinero, fama, poder,.., el éxito,..

banales posesiones,.., burdas,.., absurdas,..

y sin valor,..

y morimos por ellas,…