Poesía rota,..

Acaso solo tengo estos breves instantes,..

esta poesía rota,.., mal acomodadas las piezas,..

que muchas veces yo mismo no comprendo,..

¿qué dijo,.., que quiso decir?,..

Quisiera ser el intrépido pupilo,..

aquel que quiere desbordar a los márgenes,..

a las historias, deponerlas,.., las verdades y paradigmas,..

romperles,.., sino en mil pedazos,.., al menos algún diente,..

a mi ya me faltan varios,.., jajaja,..

Ser el iluso soñador, que sueña en un día feriado,..

a veces de día, o en una noche estrellada,..

Que reniega de su mala suerte,..

mirando un lago artificial,..

(pareciera),..

hecho en un bache,.., relleno de agua,..

que disfrutan los zanates,.., las palomas,.., ahhh, que bello,..

¿Por qué debo callarme?,.., no sé,.., no comprendo,..

ah si, por los críticos,.., que no les cuadro,.., que no les gusta,..

mi locura,…

Vaya,.., no les escribo a ellos,.., solo a la luna,.., a las margaritas,..

al cielo raso,.., y deshojo las ramas de mi vida,.., una por una,..

Y cuento las alegorías con mis “amigos” que se acercan  a conmigo

para departir,.., un espacio de tiempo,..

(las palomas, los zanates,.., las iguanas),..