Para un hijo próximo padre,..

Hijo mío un cierto mensaje,..

quizás una recomendación sea,..

la paternidad que se nos aviene,..

es como un accidente,..

Tanto que nos atormenta el advenimiento,..

de un nuevo ser,..

tantas expectativas,..

Que si yo, que si ella,.., que el hijo, la hija,..

que el futuro,.., que el sino,.., que el destino,..

que el egoísmo,..

A esta diatriba neurótica, insistente,..

te puedo decir,..

que solo Dios dispone,..

Que por más que nos esforcemos las cosas todas derivan,..

el bien o el mal que acontece, los errores y los aciertos,..

ellos derivan,..

No hay ninguna herramienta o dogma, algún hado que nos proteja,..

es la vida, ella acontece,.., ella se da y ella emerge,..

Solo hay que estar calmo y hay que solicitar mucho a Dios,..

que amaine nuestra duda e incertidumbre,..

nuestros miedos y estrecheces,..

la cerrazón que a veces los corazones tienen,..

Que nos de la paz y serenidad necesarias,..

que aquiete nuestro corazón y nuestra alma,..

quieta, quieta,..

serena, serena,..

Que nos permita un tanto, disfrutar esos momentos leves,..

que como roces nos tocan en pequeños lapsos,..

de tiempo, circunstancia,..

ser expectantes, testigos arrebolados de la maravillosa vida,..

plagada de circunstancias distintas, tantas,.., tantas,…

Mijo, que Dios a ti y a tu familia ampare,..

que te de de la fortaleza necesaria,…

el don del amor y la palabra,..

la guía,.., el perdón y la calma,..

El guion del tiempo y la palabra

¿Cuánto he perdido,.., tiempo?,..

como si pudiera colocarse en una balanza,..

ganar,.., perder,.., ¿doy o me quitan?,..

¿Y si el sol en un risco pudiera quedarse?,..

nacer la espiga que trae el fruto emerge la semilla,..

Aquello que se va y no se queda,.., es el tiempo,..

este se nos va, lo perdemos,..

inagotables son los momentos de la historia,..

y solo mediamos, rozamos un pequeño instante,..

¿Puede una piedra hacer sollozar al viento?,..

¿un ruiseñor aquietar su canto y la soledad acompañarse un tanto?,..

¿la maldad o la elocuencia, cantar?,..

¿manipular al tiempo?,…

¿cuál es la diferencia?,..

¿El guion que nos conduce?,…

en el podemos ser unos grises personajes,..

o actores de novelas interesantes,..

apoteósicas,.., heroicas,…

Es realmente el guion que nos asiste,…

el hilo conductor que nos da el habla,..

la inflexión,.., la palabra,..

esa percepción,.., ese sentido,…

Nacer poesía,..

Y es que soy un poeta y escribo un verso mal herido,..

y se pasa u ofende,..

y es que busca un intersticio, por donde el pueda instalarse,..

hacer un pequeño nido,..

Y es que se encontraba escondido,..

en algún remanso, en algún quieto lugar,..

donde suele no transitar el agua,.

y que pudiera quedarse,.., estacionarse,..

Es que acaso el mar retorna, vuela,..

se hace uno con el cielo,..

universo de miríada de gotas cual rocío,..

como aves centelleantes cual golondrinas en parvada,..

y se elevan,..

Y ellas vuelan, se conmueven y se encuentran,..

azul de cielo raso,.., transparente,..

se conjugan,.., ¡nace la poesía¡,..

Lo necesario,..

Y se exactamente,.., que algún día me perderé,..

que poco importa la gracia, la suplica,..

el pesar por lo que hice y no,..

Una alondra dibujada,..

un camino errado, errante,.., perdido y no,..

Una verdad no dicha,.., una mentira maltrecha,..

una congoja bendita o su contrario,..

Una risa sardónica,.., o bella,..

El cantar del ruiseñor y que no se escucha,..

unas manos bellas,.., o como garras,..

tersas, sublimes,.., quietas,.. o ávidas,..

El corazón palpitante,.., la palabra enclaustrada,..

el tribuno, el párroco,.., el médico,..

el personaje,.., son solo meros títulos,..

como etiquetas que colocamos,..

Humanos que tan solo pasamos,..

transitamos por este mundo,..

que sin calificaciones,.., sin moral,..

tan solo existe,..

Y el hombre que todo lo pondera,.., lo valora,..

lo discrimina,.., verdad, mentira, negro,.., blanco,..

belleza,.., fealdad,.., lo necesario,..

Barreras

¿Cómo podría, hablar con las cigarras musitantes?,..

extrovertidas en el verso pendiente,.., anquilosadas,..

Levantando el pequeño índice porteño,..

o en un muro, colapsase,..

arriscando a su nariz y levantando a su congoja,..

triste y magro sueño,.., entresijo,..

¿Cómo verter a las magnolias?,..

¿cómo pulular con el viento?,..

y llenar el espacio de cometas,..

Es en la fragua toda, donde se templa,.., se suaviza,..

el duro acero,.., se reblandece,…

es allí donde se torna,.., y se transforman,…

las moléculas dúctiles, ellas se pliegan,..

En el abrevadero dulce,.., displicente,…

hay versares diestros, ambidiestros,.., universales,..

Que ellos sobrepasan más allá que la fuente, el origen,..

ellos les trascienden,..

encontraron un derrotero,.., esa vía,..

emergieron,.., y poco se comprende,..

Y más bien que no,.., se descarta,.., y se agota,..

que flojera,.., tener que traducirle,..

explicar algo tan informe,.., tan libre como que el vuela,..

es como una hoja sin forma que se curva,..

al soplo del aire,.., y que transita,..

Si es muy cierto que no hay abanderados en las trincheras,..

y en el silencio, en las rupturas y las pausas se van creando los espacios,..

para dilucidar, modificar los sentimientos,..

solo el artista los crea,.. y se percibe, se recibe en el órgano,..

en el plexus,.., en el corazón o en la psique,..

Y tan solo pasa,.., sucede,..

que tan solo damos,.., lo poco o mucho que podemos,..

que nada más que esto podemos,..

Que hay barreras imposibles de transponerlas,..

las nuestras y las de otros seres,..

Ondas leves que encontraron esas barreras,..

de granito,.., de metal fabricadas,..

Y me voy cariño,.., me voy amor,..

porque este precepto nunca pudo concluirse,..

pareciera solo fuera un sueño, algo intangible,..

que nunca existió y que no tuvo residencia,..

y sus ecos no alcanzaron a reproducirse,..

no se oyeron,.., nunca se dieron,..

Zig zag

¿Y acaso un sol,.., pudiera mediar un horizonte?,..

en la luna callada un verso,..

en el silencio aquietado,.., un sueño,..

¿Alcanzar una estrella?,.., un juego,..

zig zag, removiente, displicente, elocuente,..

¿Y pudiera soltar una briqueta de cacahuate, de trigo hecha?,…

escuchar a un rinoceronte,.., esperar a una libélula,..

Mediar,…, suspirar,.., jugar,..

para allá,.., para acá,.., se mueve el universo,..

y yo me quedo quieto,.., espectando,..

Se dibuja el panorama,.., así solo,..

y yo un invitado, tan solo,..

escucho, pienso, existo,.., creo,..

¿Amo?,.., ¿vivo?,.., tiemblo,.., muero,..

El tribunal de la vida,..

¿Y pudiéramos estar en ese espacio ciego?,..

donde no haya miradas ni tiempo,..

donde se hubieran detenido los segundos y los sueños,..

donde ellos se fabricaron,.., donde suspiramos,..

Ay amor,.., ¿una ilusión?,…

pudiera ser que solo yo la fabrique,..

solo un mito, un cuento, una fantasía,..

Cuando se tienen,.., tantas magulladuras,..

no sabe uno por donde, te llegan los recuerdos y te tocan,..

algo te provocan,.., y te mueven,..

Y es verdad que se concibe,.., fielmente,..

que los seres cercanos deben de querernos,..

que es un tema obligado,.., que así debe de ser,..

y sin embargo luego sucede,.., que difícilmente nos soportan,..

que enrarecemos su espacio,.., somos un accidente,..

Y hay elementos que se comen los espacios y los sueños,..

se los acaban,..

pareciera que su permanencia les eclipsa, les agota,…

y se acaban,.., ya trasminan, se diluyen,..

se trastocan,.., y se pierden,.., no se encuentran,..

se trasladan,.., como en eterno balancín,.., el universo,..

Y en esa perspectiva del pasado añejo,..

bien que me recuerdo de la estatura de tantas cosas y personas,..

me sentía intimidado, y todo lo grande me rodeaba,..

Estamos hechos de tantos pedazos,..

en verdad de un cumulo de momentos,..

pareciera que se hubieran ido y no,.., ellos se quedan,..

son todos los pilares que están y sostienen a nuestro techo,..

Algunos de paja,.., algunos de hierro hechos,..

entreverados,..

esta el juez de la vergüenza,…

que me observa con su ojo penetrante,..

Luego el mentor de la vanidad,.., su dulce voz,..

que me seduce,..

Y la seductora y hermosa mujer,.., que como sirena,..

ella se erige,.., y su canto,.., su belleza,.., me enloquece,…

Tengo tantos flancos,.., tantos agujeros,..

que nada puede protegerme, guarecerme,..

desdichado,…

Si que es un valor querer comprenderse,..

eximirse de la retorica culposa,..

asumir la plena responsabilidad,..

de tantas cosas,…

Desglosar toda la carpeta, los cuadernos,..

el libro de la vida,.., resumirlo,..

leerlo,.., comprenderlo,..

interiorizarlo,.., abstraerlo,..

Lejos del hombre se levanta la natura,..

despliega toda su belleza,..

y cuando se aproxima el hombre la fractura,..

la rompe, la ensucia, resquebraja,..

la hiere, le insulta,.., descompone,..

¿Y fingir un ocaso?,..

tanto como fingir una aurora,..

las dos pudieran ser unas mentiras,..

Y volverán las rosas,.., las luces de promesas,..

los pasajes bellos, las estrellas viajantes,..

¿y los recuerdos?,.., y ya,..

Viajo a ese lugar, a ese espacio,..

donde logro percibir la calidez y mil auroras juntas,..

Ser tan solo un ocaso y piedra azul,..

poder ya pernoctar, dormir,.., descansar,..

no existir,..

Dejar de trasgredir el paisaje,..

acallar a la palabra,.., eclipsarse todo pensamiento,..

esa locuacidad, esa diatriba insulsa,.., ya no mas,..

dejar de pelear con la razón,.., con la verdad,..

avenirse a ella,.., ya no querer preguntar,..

y tan solo saberlo,..

Irracionalidad

Es en el silencio, en la quietud,..

en el abandono,..

en que no quiero forzar a mi mente,..

que no logro conducirla,..

que no le guio, que no le llevo,..

Es cuando se erigen los sueños libres,..

las más nítidas imágenes,..

los suspiros que tienen vida propia,..

aquellos que remontan mi diario, mi secuencia,..

La pesarosa y burda lógica, racionalidad lineal, muy simple,..

no importa que tan elaborada esta sea,.., no alcanza,..

no alcanza al sueño,.., a la sensación,.., a la imagen,..

Del trémulo de aquella brisa,.., gélida o cálida,..

que rosa,.., la piel, el tallo,.., el fruto o la flor,..

el sabor,.., el olor,.., el color,.., la remembranza,..

el temor, el enojo,.., el amor, el entorne de la mirada,..

el anhelo de correr, volar, huir, escapar,…

De interrogar,.., de emitir la pregunta: ¿por qué?,..

y parece que no hay ninguna respuesta,..

y que bueno,..

Per se,..

Y esta el tiempo dormido,..

y se hace la luz en la palestra,..

se conjugan ya los dichos,..

se entretejen ya los hilos,..

Y existe una pausa, un silencio,..

y la duda o la verdad no tienen un resquicio,..

en el mundo y terreno llanos,..

No hay maldad, no hay justicia,..

no hay arriba, no hay abajo,..

no hay un cielo o un infierno,..

solo el miedo, el arrebol,

o la primigenia fe de un mañana,..

Acaso la metavida no requiere un sustento,..

un porque o para que una razón o misión que cumplirse,..

solo pervive,..

Sustancia, elixir, éter, magia, sueño,..

todo es indefinible,…, per se, es,.., yo no la creo,..

y no puede destruirse,.., agotarse o acabarse,..

ella existe,.., nadie la define,.., tan solo es,..

Diatriba

Y si acaso el viento no pasara,..

y la luna se enredara en un lienzo,..

quieto el ocaso,..

lánguida la palabra,..

una vertiente arrebolada,..

parece que no dicen nada,..

y se abrirán los goznes de la puerta del tiempo,..

para derrumbarse toda ella,..

para declinarse por completo,..

todas las verdades creídas que consumían,..

las estelas virginales de los sueños,..

vaya pues esta diatriba, gozosa, pesarosa, incierta,..

quieta,.., cantando,.., llorando,.., versando,..

y el silencio que no llega,…

cuanta soledad en esta noche,..

Irse

Es en verdad que requerimos,..

algo de la locura manifiesta, dejarla suelta,..

romper con todos aquellos paradigmas,..

nuestros miedos,..

Y si acaso pudiera llorar la luna un instante,..

o nos condoliera un ruiseñor por la mañana,..

dejar ir en volandas el ropaje que este siempre nos cubre,..

nos amordaza y que nos tiene constreñidos,.., sujetos,.., acordes,..

esa verdad única que nos ha sujetado por tanto,.., tanto tiempo,..

Déjame, permíteme, llorar, reír, versar, o alucinar,..

y si acaso se torciera el rio, la mar o aquel vago cometa,..

y donde el tiempo parece que no se acaba,.., no termina,..

que caen todos los segundos como una ventisca arrebolada,..

y se quiebra todo el horizonte,..

donde allá vuela una solitaria libélula,..

Ya se escucha un susurro o un murmullo,..

vete ya,.., déjame ya,.., no entristezcas a la ventisca,..

y no congeles al tiempo,..

no vacíes a las almas,..

deja que el viento solito se vaya,.., se agote,..

se amaine y se calme,..

Verdad

¿Qué es la verdad?,…

es una realidad que no puede objetarse,..

que resulta obvia y evidente,..

que no admite ninguna reducción o ninguna duda,..

pero a veces, la humana condición, no logra percibirla,..

no la admite, se niega, se oculta o se tergiversa,..

¿Por qué?,..

Difícil saberlo,..

el humano a veces,..

admite paradigmas que no tienen ningún sustento,..

como verdades absolutas irreductibles,..

que llegan a su psique y se estacionan,..

no logran irse, cambiarse o modificarse,..

Y a veces a esto se le llama fe, intuición o pasión,..

y que resulta difícil discriminarlo,…

y detrás de todo ello se encuentra el miedo,..

El ser humano no quiere o pretende perderse o extraviarse,..

requiere de certeza,..

saber a dónde va,.., de donde viene,.., lo que le espera,..

La era del infortunio,..

Estamos en la era del infortunio,…

en que cada día se gesta un nuevo Armagedón,..

en que pareciera colapsa en un segundo,..

toda la estirpe humana,..

tantas vertientes, tantas posibilidades,..

guerra, hambre, desastres, calamidades,.., economía miserable,..

Hades, la muerte nos circunda constantemente,..

¿y sin nos abandonamos y dejamos la lucha insistente?,..

¿y si dejamos que la maldad y poderosos se adueñen de todo?,..

almas todas,.., vida humana toda,.., cualquier cosa valiosa,..

Y es que no hay un resquicio para la justa equidad, para romper con el egoísmo,..

el amor, la verdad y caridad, parece que no existen,..

parecen tan ausentes,..

¿Dónde el ocaso de una estrella, podría ser acompañada por millones de almas?,..

Dios, Ala, Jesús, Buda, Mahoma,.., tan ausentes,.., parecieran iconos rupestres,..

solo hay disonancias y desacordes,.., deseos de dominio y tutela,.., poder detrás de todo ello,..

solo eso,..

Humanidad tan extraviada solo te asomas al dintel de los tiempos,.., las centurias,..

¿algo nos provocara el cambio?, ¿algo podrá conmovernos?,…

Libre,..

Observando tranquilamente, la línea divisoria entre cielo y tierra,..

mi ser pudiera emitir algún sueño, recuerdo o anhelo,..

trascender esos espacios limitados de la carne, el tiempo y vida,..

inclusive la experiencia,.., la opinión,.., mía o de los demás,..

dejar en forma lúdica, reconstruir la hazaña inventiva, los trazos libres,..

dejar ventear al alma, permitirle volar, liberarse de sus ataduras,..

de la gnosis y la lógica,.., los paradigmas,.., los debes de,.., los tienes que,..

las fallas y los errores,.., el egoísmo,..

todo ello que nos define como humanos, pero que nos limita, nos somete,..

permitir al cuerpo solo ser una vasija, un recipiente del alma que nos conmueve,..

dejarla libre expresarse, difuminar, borrar,.., saltar,.., reír, llorar,..

enojarse,.., calmarse,.., deambular,…, versar,.., sentir,.., flotar,..

Solo unas palabras,..

Si Dios quisiera un ángel,..

ya lo hubiera elaborado,..

y es en el mañana que se despierta y que se erige,..

y que si bien es cierto de que no disponemos del destino,..

ya que este nos merece un solo segundo tan solo,..

de la sensible admiración y arrobamiento,..

y es en la eterna luna que de nuestro cielo se levanta,..

que hoy quisiera decirte tantas cosas,..

que solo quedan guardadas y que no logran profesarse,..

en esta belleza sutil del momento que nos atrapa, nos enreda,..

vida mía, no te enojes,.., solo piensa y siente,..

dejad fluir las cosas,.., los momentos,.., ya que el tiempo no retorna,..

Nalle

Muy cierto es que,..

no os reconozco el paso de tu tiempo,…

y me niego a verte ahora como en realidad ya eres,..

es una carencia que tenemos, los padres inmaduros,..

que nos estacionamos en la época dorada de sus tiernos años,..

y no podemos adaptarnos al transitar de sus constantes horas,..

renegamos de ver ese desarrollo, ese proceso,.., su vida,..

quisiéramos atrapar el viento, los recuerdos, anhelos y sueños,..

que logramos percibir a la luz de su tierna y dulce mirada,..

Nalle,.., printeta,.., ahora Señora, madre,.., ciudadana del mundo,..

mujer ahora enfrentada con tantas cosas,..

tu vida, tu responsabilidad, tu profesión,.., tu destino,..

hago votos,…, para que tu vida y legado tengan un apreciado desarrollo,..

muy cierto que sin apenas darnos cuenta,..

pintamos en el libro de la vida de manera que pudiera parecer caprichosa,..

pero no,.., todo tiene un porqué y para que,..

y que a veces solo el tiempo lo devela,..

mis mejores deseos para que este año nuevo de tu vida traiga la realización

en alguna medida de tus anhelados sueños,..

Nalle hermosa,.., recibe mi amor en estas sencillas letras,..

tu padre que te quiere,..