Danzar,..

¿Y si pudiéramos bailar toda la noche?,..

para que no llegara el invierno o el día,..

para tener que despertar y vernos sin la magia de la noche,..

No tener que caer en ese trajín de cada día,..

y de las mascaras que debo de ponerme,..

De la amabilidad acartonada,.., de las mentiras a medias

que debo de profesar para no ofender,..

Vivir tan solo en los linderos,.., como una sombra o una mancha,..

que se pierde,.., que se borra,..

Prosigamos toda la noche,..

vertiendo escapularios en palabras altisonantes,..

Permitámonos ser libres una noche,..

decir algo que siempre hemos callado,..

Del hartazgo a que nos hemos visto sometidos,..

por las calumnias o las verdades sacadas de contexto,..

Algunas perfumadas con guirnaldas y otras arrastradas por el piso,..

barridas,.., como si nada significasen,..

Oremos en idiomas,.., en poses, en deidades harto difusas,..

donde quieren siempre clavarnos una estaca,..

como a vampiros de la noche,.., amenazantes,..

Libres de cadenas, de delirios (porque se viven),..

temores macilentos,.., que han resuelto,..

Para quedarse quietos esperando

el alumbrar tranquilo de una postrera mañana,..

y al fin,.., terminar,.., descansar ya por fin,..

de tantas reconveniencias,..

de tantos debes de,..

bailemos,..

Gotita de rocío,..

Aquí dejare estas líneas perdidas,.., huérfanas,..

que no han encontrado a unos ojos y un corazón que las albergara,..

que con sus manos cálidas pudiera tomarlas,.., como semillas,.., sembrase,..

para dar unos sencillos versos de amor, con un  tanto de quietud, de belleza,..

pequeña, dibujada, trémula, como una gota de rocío que no quiere irse,..

al calor de la mañana,..

Valor,..

¿Vale más un ruiseñor que una avestruz embadurnada de alquitrán?,..

¿Vale más una torre vieja,..

que la llama nueva, incipiente, que puede crecer?,..

Un verso balbuceante, que una oda, una elegía,..

Una verdad categórica, una gran fe,.., ante la duda, la pregunta,..

¿Vale más, la vida que el sueño variopinto,..

lleno de lunares y de costras,..

mal parido?,..

¿Vale más una luna cualquiera,

que un sueño adormecido?,..

La vida en cualquiera de sus criaturas,

¿vale más una que la otra?,..

Quién pudiera elegir con justicia,

¿quién debe morir y quién no?,..

Quien debe permanecer en las frías mazmorras,

en la locura de lo extinto,..

en los pasajes blanco-amarillentos de los geriátricos,

los hospitales o psiquiátricos,..

¿Que justicia sacra obnubilada,..

pudiera hacerlo?,…

Elegir entre la vida de un mísero humano,

un ser terrible desdichado,…

y un ser vivo cualesquiera,..

¿Quién?,..

Penita,..

Siempre nos va quedando,..

un pedacito de nuestro corazón sin cubrir,..

Aquella caricia no recibida,..

aquel amor en pausa,..

o que nunca se dio,..

La duda, la pregunta,

que no tuvo contestación,..

Y la veredita quieta,..

el camino solo,..

y los ojos expectantes,..

que anhelan,..

La palabra acallada,..

y los brazos, la mirada quieta e indiferente,..

Ay pena, penita pena que siempre te apuestas

en mi corazón como en su casa,..

La otra vida,..

Que extraordinario es,..

este estado invasivo y larvario,..

esta melancolía irredenta,..

que no se aquieta,.., que no se agota,..

Y parece siempre nutrirse,

cazando nubecillas, glorias, ninfas, libélulas,..

y de las “fallas” mías,..

Es que la aurora

(de tus ojos terriblemente hermosos,..)

es que es el sueño que no acaba de forjarse,..

y es que la vida ya me lo debe,..

Quisiera quedarme ya por fin,.., quieto y sereno,..

para que a mi alrededor pudieran crecer enredaderas,..

madreselvas,.., alabastros,..

y algunas flores,..

Integrarme poco a poco a la vida,..

y dar marcha atrás a esta ripiante melancolía,..

Trascender a mis escasos límites,..

a mis compromisos rotos y fallidos,..

y mi escasa fe,..

y el temor al ocaso y al olvido,..

Dejar conducirme por esa vereda no predicha,..

no escogida,..

Limitarme a solo lo básico,..

vivir,.., tan solo vivir,..

y ya no mas interferir,..

dejar de provocar lluvias y tormentas,..

revoluciones y enconos,…

Permitir al mundo ser libre

de intromisiones baratas y simplistas,..

Buscar coincidir con la armonía,..

primero mía y luego mía,..

y de allí partir hacia el mañana,..

hacia la otra vida,..

¿Y de que la poesía?,…

Sobre el largo camino en solitario, me va envolviendo la esperanza,..

de aquellos trozos de mar,.., pedazos de cielo o de melancolía,..

Los hilos de plata,.., los recuerdos,.., tus ojos,.., las palabras,.., los silencios,..

y mi pensamiento, sentimiento,.., la pintura que cree,.., de tu figura,..

El barrio lento,.., palabras difusas que no logran encontrarse,.., que se buscan,..

y a veces logran encontrarse,..

Ese sentimiento indefinido que no logra irse,.., que no se resuelve,..

Mi lucha,.., la lucha,.., el deber,.., la justicia,.., el amor,.., son vectores,..

en que me remonto,.., para poder trascender a mi escases,..

mi poca vida, obras, quehaceres y afanes,.., logros materiales,..

amores,.., sentimentales,..

La poesía me resuelve,.., me alcanza lugares ignotos,.., estados,..

en que pudiera volar o trasgredir los peores infiernos por mi hallados,..

Es mi barco, es mi ave,.., es la palabra que me “salva”, me porfía,..

humanidad que no te acabas,..

que no declina,.., que te eriges sobre esta total indiferencia y desamor malsano,..

prevaleciente en tantos lugares, personas y frentes,..

con tantos adjetivos y banderas,..

Poesía,.., salvadora de los sin tierra, desposeídos,.., de esperanza,.., de alegría,..