¿Quién soy?,..

Soy la voz mustia,.., rondando a tu silencio,..

te miro desde lo lejos de nuestras verdades y las dudas,..

¿conoces Paris?,..

Yo no,..

Y tú quizás nunca conocerás una chinampa,..

una quesadilla de queso comerás,..

No veras las enormes procesiones de esos cuerpos y almas dolientes,..

que vagan en este espacio nuestro de mi México lleno de contrastes,..

Donde se adherido la desolación como una costra,..

que nada puede sacarles,..

Ya lo decía Rulfo en sus pasajes,.., Luvina, sus pasajes,..

hiede, la mugre y tanta pena,..

que pareciera novela fantástica o fantasmagórica,..

y no,.., existen,..

Tristemente existen estos escenarios,..

estos pueblos fantasma,..

esperando a que llegue una luz brillante,..

un atronador sueño que nos haga despertar,..

Oh mi México bello,..

Tan solo te digo algo amigo,..

espero que Dios mediante,..

algún día nazca la nítida esperanza,..

aunque ya no estemos,..

abrazos amigo querido y estimado,…

Un perdon,..

Quisiera pedir un perdón sincero,..

a todo aquel o aquella que me haya querido “rescatar”,..

de las garras del averno,.., de la soledad, de la melancolía,..

del infierno real,..

y mi alma poder salvar,..

En verdad quisiera decirles,.., que,…

no soy su misión,.., sigan su fe, su Cristo,.., su parcela,..

y su cruz,..

¿Y cuál es?,..

Primero su alma,.., ella es primera,..

luego su corazón

(pues nada puede hacerse con tan solo retorica),..

Y ya con bondad en su corazón,..

perdónense, realmente háganlo, lo pasado suyo, esta,..

(el perdón se demuestra con hechos, y solo así),..

Y empiecen a tolerar, a permitir,..

escuchar antes que criticar,..

amar, antes que conducir,..

dejar ser, antes que imponer,..

¿Tienen fe?,..

Si es así,.., si lo van a lograr,..

¿Y a mí?,.., déjenme quietecito en mi lugar,..

¿vale?,..

Les quiero, les amo,..

Loco de sueño,..

He viajado desde lo sencillo,.., lo frugal,.

no sé, quizás en el estanco,.., de tu alma,..

y en la profundidad enorme de tu entraña,..

te he recorrido,..

Te he mostrado mis luces,..

mis locuras y mis voces,..

y me dices ¿qué estoy loco?,..

Debo de estarlo,..

tengo esa locura de los gigantes bondadosos,..

aquellos que se despiertan cada mañana,..

sin ningún sueño para soñarle,..

que tiene que construirle,..

casi sin nada,.., razón, ilusión,.., lógica,..

Todo le dice que nada tiene,..,

que carece de todo,..

que nada vale la pena,..

que mejor debía eclipsarse,..

renunciar al fin,.., no levantarse ya jamás,..

dejar de soñar,..

Y tan solo deambular,.

pues ¿ya para qué?,..

¡confórmate!,..

Y no quiere,..

no le abandona,..

a ese sueño,..

vaya que si estoy loco,..

loco, loquito,..

pero de sueño,..

Máscara,..

¿Por qué querer imitar a los alabastros?,..

los jarros de Ming,..

¿Las madre perlas, en ansiosa búsqueda tratar encontrar?,..

¿Por qué no llorar, que nos lo impide?,..

la vergüenza, la pena, ¿el qué dirán?,..

¿Cómo estás?,..

estoy superbién,..

ayer fui a Damasco y mañana Estambul,..

¿Y tu hogar?,..

en Florida esta,..

(aunque triste, pues allí nadie está),..

Y si,.., como me gustaría,..

Un mundo lleno de promesas,.., dulces,..

quietas,.., no mal heridas,..

Que no fueran como pústulas que emergen desde dentro,..

desde esa lagrima postrera, contenida,..

donde ya no puede llorarse,..

Donde se acabaron los sueños,..

los anhelos,.., la libertad de soñarles,..

porque las palabras ya lo decretaron,.., ya la erradicaron,..

Todo aquello que quisiera volar,.., ser libre,..

Tener su propia voz y libertad de trazar

y de pintar a su mundo,..

de vivir como cada uno quiera hacerlo,..

Creer lo que cada quien desee,.., sin tener que aliarse,..

a un grupo, una secta, un partido o filia,..

para defender mi derecho a disentir,..

a pensar y vivir diferente,..

a sentir,..

Y no tener que morir en el intento de balbucear,..

cuando la duda,…, todavía me asiste,..

y no logro encontrarme,..

en verdad que no,..

Por favor aliéntame,..

A disentir,..

a diferir,..

a ver las cosas, el mundo,.., de manera diferente,..

¿Por qué solo un tono de gris?,..

¿y que si digo que hablan las amapolas?,..

que puedo ver el rio brotar entre los peñascos,..

Que todavía el desaliento no me tumba

y no ha podido derrotarme,..

que sigo vivo y tan lleno de esperanza,..

con sabor a sal,.., con sudor,.., con calor y frio,..

pero adelante,..