Diálogo de sordos,..

Es con mis pobres herramientas,..

que yo pinto,..

Mi historia,.., mi vida,.., los recuerdos,..

mis aciertos y los errores,..

Es difícil,.., en unas breves líneas,..

recorrer tanto espacio,..

revisar,…, reflexionar,.., pensar,..

transmitir,..

Decir,.., si estuve aquí,.., este fui yo,..

tratar de ser fiel a la real imagen  mía,..

no deformarla,.., con la culpa o el cinismo,..

La indolencia y el ya pasara, ya pasara,..

Para que algo signifique,..

esta historia tan llena de procacidad humana,..

de errores,.., de sueños y anhelos,..

quizás un poco de amor,..

de deseo de querer hacer bien las cosas,..

intentarlo una vez,.. y otra vez,..

debe ser bastante fiel,..

Es tanta la deformación humana,..

que podemos deformar tantas cosas,..

la historia,.., su intención,.., sus resultados,..

sus porqués,.., sus para ques,..

Donde lo consciencia quisiera adormilarse,..

revertirse su real color,.., su tono,..

Ya cada quien queriéndose erigir de alma mater,..

de guía conductor en esta encrucijada,..

Esta verdad es la que vale,..

miente aquel,.., no es cierto,..

crear un diálogo de sordos,..

demasiado ruido,..

Yo voy por la fe,..

yo por el éxito,..

¿yo?,.., la felicidad,..

¿y yo?,.., por mis hijos voy,..

Queriendo explicar tanto exceso,..

enderezar los entuertos de injusticia,..

justificarles,..

con tanta verborrea,.., validarlos,..

Ciudades que emergen,..

Ciudad que se construye a sí misma,..

piezas gigantes como legos,..

van conjuntándose,.., se integran,..

Emergen las torres contraluces,..

de colores diversos,.., mixteados,..

parece una gran obra,.., de Dalí,.. de Picasso,..

conforman el horizonte,..

pareciera caprichosamente,..

¿Y los humanos?,..

parecen hormigas diminutas,..

adminiculas,…

apenas se perciben,.., en este escenario futurista,..

siniestro,..

Ciudades que emergen por si solas,..

sin vida,..

acaso solo la hormiga humana que transita,..

que oscila vertiginosamente en este escenario,..

Quijote en Manzanillo,..

Aquí entre las pilas gigantes,..

sus enormes brazos moviéndolos caprichosamente,..

me siento un empequeñecido Quijote,..

lleno de flacura, de desdicha,

pero todavía alucinando sueños,..

con su lanza en ristre, dando una feroz batalla,..

Guiñapo humano,.., casi microbio,..

mira que te aplasto,..

parece decir el gigante,..

Y como las hormigas,..

yo me muevo ágilmente,.., me pierdo,..

entre las fisuras del gigante,..

y encuentro lugares que no conoce,..

frescos, quietos,.. y tranquilos,..

y allí me quedo,..

me guarezco, como, me duermo,..

pasa el tiempo y sueño,..

Cosas de los padres,..

Los hijos por mas “guapos”,..

aferrados,.., o locos que pudieran estar,..

se les quiere entrañablemente,..

con amor,..

Se da vida a la fabula del zorrito perdido,..

en verdad que no importan como sean los hijos,..

los padres siempre les querremos,..

Cosas de los padres,..

Alguna vez se quiso comer un pan para sí solo,..

pero unos ojitos lo veían reclamantes,..

Alguna vez hubo alguna pregunta muy comprometida,..

que tan solo Salomón sabría,.

y el padre supo,..

En un momento de enfermedad pesarosa en un hij @,..

el padre,.., sin saber proferir,.., rezar,..

solicito su ayuda,.., su apoyo,..

ya que se sabía inerme,.., incapaz,..

la ayuda llego,..

Alguna o muchas veces,..

guardo una o miles de lagrimas,..

y tan solo dijo,..

todo bien, nada sucede,..

Cosas de los padres,..

Cierto es que en azares del destino dorado,..

se pierde la brújula brillante,..

y quisiera uno la encontrara el hij@,..

para alcanzar esa estrella rutilante,..

Y siendo tan endebles y opacados,..

quisimos pelear por ustedes,..

la mas cruenta y terrorífica de sus batallas,..

quitarlos de en medio y rugir enfurecidos,..

¿quién?, ¿quién?,.., ¿quién chingados?,..

Puede que el padre sea un enorme papanatas,..

insensible,…, perdido,..

pero siempre aduce al último recurso,..

te lo digo yo que soy tu padre,..

Cosas de los padres,..

Quisimos ser héroes y no,..

quisimos ser sabios y no,..

quisimos ser pitonisos y gracias que no,..

quisimos vivir una segunda vida en el hijo,..

y gracias, gracias que no,..

Cosas, cosas de los padres,..

Paloma,..

Ven aquí, pequeña paloma mía,...

Yo quiero cubrirte con mis manos,..
atraerte aquí a mi costado,..
cubrirte,.., protegerte,..
calmarte con cariño,..

Escuchar de tus andanzas y tus vuelos,..
de la ensoñación que algun dia existio,..
y que quizás se extravió en alguno de tus vuelos,..

Ven paloma mía,..
que quisiera ayudarte,..
revisar a tus alas,.., curarlas,..
darte alimento,.., agua,..

Amarte otra vez,..
para que vueles gloriosa,..
como una luz muy blanca,..