¿Es que acaso un sol dejara de latir?,..
¿si pudiera,…?
Es que en esta pesadumbre del espacio de arena,..
donde no logra persistir ninguna luz,..
y donde el silencio se hace tan intimo, tan permanente,..
justo, lo cotidiano,.., tan cerca,..
Y donde están yertas todas las manos,..
y los suspiros ya no están,.., ellos se acabaron,..
Es que vaga mi sombra,.., queriendo,.., ¿qué?,..
ya no sabe que,.., que es lo que busca,..
¿amor, ironía, pasión,.., esperanza?,..
algo que le destelle,.., que le alumbre,..
que le dé sentido,.., dubita,.., espera,..
espera, ¿qué?,…
Es que me desgranan estas palabras,..
me diseccionan,..
Bipolaridad del humano ser,..
el alma contrita,.., que nos pervive siempre,..
que ella esta,.., siempre persiste,..
Y nuestra entelequia humana,.., tan magra,..
corruptible,.., enajenante,..
Que nos llama a la alienación,.., por el temor,..
a formarnos en la fila,…, de los sin tierra, sin esperanza,..
a no sucumbir sin amor,.., sin ningún poder,..
A solicitar,.., mendigar,..
un mendrugo de pan,.., de atención,.., de importancia,..
el tan siquiera, poder trascender,..
Pobre pequeña materia espiritual tan dúctil,
tan degradada,.. desgarrada,..
Ella llora,.., gime, solicita,.., grita,..
¡Que patética porción tan deplorable!,..
del pobre ser tan de paja,..
que se arrastra por el piso,..
que se humilla,..
Nos hace personas permanentes,..
quietas, como estatuas,.., como zombies,..
ay, que deambulamos,.., que mentimos,..
y acusamos,..
y no nos importa la vida,..
ni el color,.., ni el sonido,.., ni las flores,..
ni si alguien llora,.., si alguien ella sufre,..
¿y eso qué?,.., solo atinamos a decir,…, acaso,..
