Disyuntiva,..

No cabe duda,..

Cosas pasan,.., se mueven los planetas,..

también las estrellas,.., ¿y los seres?,..

Habemos algunos que no nos damos cuenta,…

que no escalamos,..

como que nos quedamos

en un loop eterno,.., como un Peter Pan,..

Jugando siempre,.., con espadas de madera,..

enfrentando feroces seres malvados,.., piratas,..

imaginarios,..

Vivimos historias,.., aventuras,.., navegamos,.

continentes,.., parecieran se reviven todos los

pasajes que hemos referido alguna vez,..

El Quijote, Amadis de Gaula, La Mesa Redonda

del Rey Arturo,.., la princesa, la bruja, el hechicero,..

tantos pasajes,… parecieran que nos atraen,..

como un imán a seguirles,..

Quizás algo escribir,..

darle secuencia a la voz de aquel personaje de Rulfo,..

hablando del Llano en Llamas,.., retar a dialogo a tantos,..

a muchos,..

Estoy en ello,.., en ese mundo imaginario,..

apenas atiendo lo necesario,.., algo beber,..

algo comer,.., el trabajo en espera,..

Pareciera a Cervantes que alucinado

escribía a su novela,.., allí estoy,..

Y no sé cuando parare,.., parece una larga jornada,..

y que de hecho esa fue una de las razones de mi huida,..

quería estar solo conmigo mismo para esto,..

Quizás podría morir en el triste intento,..

anonimato,..

Lo sé,.., lo sé,.., vaya que lo sé,..

pero creo que seguiré,…

¿podrás comprender?,..

esta tozuda necedad,..

¿Escribir desde el corazón?,..

Es una propuesta,…

aunque cosas se requieren,..

Sincronicidad,..

Yo en veces,.., o casi siempre,…

me detengo un poco y busco,.., busco algo,..

una palabra,.., una imagen,.., un recuerdo,..

Cierro mis ojos (no muy fuerte),.., junto mis manos,..

y pareciera que rezara,.., solo es un instante,..

Para dar inicio a una frase,..

Y le dejo que se presente y que se vaya extendiendo,..

que ella me dicte,..

Por eso uso las comillas,…, son las pausas,..

Releo,.. y si se entiende la imagen, la idea, el concepto,..

prosigo,.., busco otra frase,.., no la elijo,..

espero que ella sola se presente,…

Aquí un apunte:

Cuando elaboro escritos con mi mente,..

la dialéctica,.., es el pensamiento el que me va encaminando,..

De alguna manera ya tengo un tanto el script,

Los puntos,..

la idea que he de verter,…

Y en el poema no,..

procuro deveras,.., lo más posible,..

que ellos solos vayan perfilándose,..

que se muestren,..

Que las frases hablen solas,..

que mis dedos en la maquina,..

solo sean instrumentos,..

Y que mi psique, solo me indique como debo escribirlos,..

pero que no gobierne el discurso,.., la disertación,..

el desglose,.., que este,.., se dé, de manera libre,..

Observo que hay momentos tranquilos en la escritura,..

son como remansos,.., allí reviso,.., observo si una palabra

sería mejor,.., edito,.., arreglo los párrafos,.. y quizás agrego

algo mas, para que sea más claro,..

Pero cuando salen las ideas como metralla,..

casi no puedo colocarlas,.., solitas explotan,..

y allí me siento,.., hermosamente bien,..

Por eso escribo,..

y cuando me preguntan, ¿cómo estás?,..

casi invariablemente digo bien,.., porque así es,..

el escribir es la medicina,.., para mi alma,..

Patria escarlata,..

Aquí esta,..

yo te presto mi alma,.., mi voz,.., mis ojos,..

dime,.., cuéntame,.., ¿qué paso?,

¿dónde se apago, tu voz?,..

Aquí yacen los sueños,

en tinajas de barro, fragmentadas,..

No logran oírse,

aquellos lamentos ni los cantos insistentes de cigarras,..

Otrora niños que jugasen,.., a las guerritas,..,

con rifles de palo,.., con ligas,..

aquí yacen desechos en un manto de guirnaldas,..

¿Cuántos Juanes, cuantas Adelitas,..,

habrán perecido, en este valle de sonajas?,…

Cierto es que tu compita,..

habría resquebrajado a tiros de metralla,..

igual sicarios,.., mafiosos,.., revoltosos,.., estudiantes,..

Seguían sus órdenes,..

lo que los mandos les decían,.., ordenaban,..

¿Cuándo fue que les arrebataron, la dignidad,..

de servir a la patria?,..

¿Cuándo les colocaron un AK 47, cerquita de su cien,

su cabeza, jalaron el percutor con tanta saña?,..

ustedes a su vez,…

Soldados, hijos,.., mexicanos,..

la lealtad que deben ofrendar,..

no es, hacia esos payasos encubiertos,..

Es hacia su pueblo inerme, su sangre,..

su origen,..

No se equivoquen de enemigo,..

tienten su corazón,..

cuando una orden escuchen,..

piensen,.., sientan,.., recuerden,..

y cuídense,..

Descansen en paz,…

estos soldados caídos,..

en esta patria escarlata,..

Como si fueran,..

soldaditos de juguete,..

en un juego nefando de canicas,..

Libertad,..

Palabra llana,.., sin sinuosidades,.., inflexiones,..

que no contiene fronteras,.., limites,..

Eres como el canto de la cigarra,..

Como el alma,.., libre,.., no te agotas,..

Ni tan siquiera con la muerte te apagas,..

Eres esencia de gaviotas,.., eres un mar de mariposas,..

Eres indefinible,.., grandiosa,.., ilimitada,..

A nadie le perteneces, nadie puede venderte o comprarte,..

Eres un eco de millares de voces, sueños que no se agotan,..

Venero de fortalezas increíbles que electrizan, que despiertan,..

a los sueños dormidos,.., a las voces silenciadas,..

a los rencores sordos que solo quieren más sangre,..

Eres, deveras,.., como un cielo, un fondo,.., donde puede

pintarse,…, la felicidad,.., la justicia,.., el amor,..

¡Libertad!,..

Pintar,...

¿Ambivalente?,.., no,.., loco si,..

pretendo llegar a “pintar” con las palabras,..

los tonos del alma,.., ¿pudiera ser?,..

Quien sabe si solo me quede como un ingenuo atolondrado,..

impertérrito ser que nada conmueva,.., ni una hoja,.., ni un clavel,..

Quisiera hacer, a través de este dialogo,.. , llamar,..

describir la sensación,.., cuando una nota,.., se conjuga,..

con el vibrato del alma,…, como unisimamente ellos se ligan,..

oh, que hermosa sensación,.., llega a mi fondo,..

Quisiera pintar el color,.., llamar a las colores con mi voz,..

el ocre universo,.., pequeños infinitésimos destellos,..

que pululan en esa gris tonalidad,.., de un color indefinido,..

algo parecido al café,.., un brillante amarillo,.., una mancha roja,..

una supernova,.., las estrellas,.., la vía láctea,..

el universo que se oblonga,.., se distiende,..

¿pudiera verle?,…

Un arcoíris,.., un amanecer,.., una aurora boreal,..

una lagrima al caer,.., la estrella de una sonrisa,..

todo eso quiero yo,…

pintar,…, con las palabras,..