Anhelo,..

¿Y si el tiempo de aguas,..

pudiera crecer en un árbol?,..

Para que nunca acabara esa gota diáfana,..

que se suma,.. y puede hacer un enorme rio,..

que circunde toda la tierra,.., desiertos,..

Llevara esperanza,.., vida,.., seres que le pueblan,..

hierba,..

Aromas y fragancias nuevos,..

amaneceres nuevos,.., verdades incluyentes,..

no selectivas,..

Que abona a los corazones,.., las mentes frágiles,..

dicen,.., sensibles,.., digo,..

Que empezaran a dialogar con universos,..

que plantaran semillas de árboles frondosos,..

quisiera,..

¿Ilusión,.., ingenuidad?,..

posibilidad yo diría,..

Flojera,...

Cuanta flojera,..

haber “vivido” con formulismos,..

recetas,.., manuales,..

El hombre debe,.., no debe,..

la bondad es,.., la felicidad es,..

el éxito significa,.., el fracaso es así,..

¡Looser, yo soy un winner!,..

Querer imponerse por encima del rebaño,..

Soy más alto,.., más inteligente,.., guapo,..

sagaz,.., mas rico,..

Que flojera,..

Querer deveras,..

deshojar un millón de margaritas,..

Amar o no amar,.., querer o no querer,..

poder o no poder,..

creer o no creer,..

soñar o no soñar,…

Dejar correr una pausa de un millón de años,..

para ver si ya se desgasto el discurso,..

Buscar, querer encontrar el planeta morado,..

o al menos el azul,..

liberar a todos mis miedos,..

como cabras locas,.., saltando de aquí para allá,..

liberar,…

Cantar una canción,.., una oda,..

hilar, tejer mas,..

Para delinear ese bello espacio,..

utopía,.., ¿dónde estás?,..

Quisiera encontrarte,..

ese espacio cierto,.., que yo se que puede existir,..

que si yo le formulo,.., se que asequible es,..

lograr,..

Un mundo libre de mentiras,..

de mentes perversas,..

de sueños que no se agoten,..

que no se cansen,..

que no sean sometidos,..

a ningún manual,..

Para llegar a ambrosia,.., degustar,..

al edén,.., a la vida eterna,..

ya,…, ya,..

Melancolía,..

Si es cierto que,..

he podido robarle harta inspiración a la tristeza,..

y es que es cuando el alma ella, languidece,..

es cuando ella se inclina,..

Cuando se mueve lenta y unisimamente con el viento,

con el aire,..

Es cuando ella apenas puede,.., desea,..

Quisiera poder decir algo muy reservado,.., guardado

por demasiado tiempo,..

y que no ha querido el profesar,..

Porque no ha encontrado la mirada convincente,..

amable,..

No ha podido encontrar unos oídos

que no estén llenos de fetiches,..

de palabras, figuras hechas,..

de la duda interrogante,..

de una mirada perversa,..

He dejado que a través de este ejercicio,..

de años,.., en toda una vida,..

pudiera expresarse,.., infiltrarse,..

Ese sentimiento, ese dolor que le asfixia,..

que alguna vez le llevo a decir,..

Vagando en la penumbra obscura del silencio,..

del eterno olvido,.., y del valle de la muerte,..

sin poder sentir, tampoco vivir,..

sino simple y sencillamente morir,.., languidecer,..

Morir,…, como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Arrastrar a nuestros despojos,..

nuestras miserias,..

a nuestros huesos carcomidos,..

Huir,..

como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Avasallar con los despojos,.., de algo

que alguna vez dijo llamarse hombre,..

morir,.., al fin acabar,.., y ya por fin,..

descansar,…

Es lo que me ha tenido sujeto,..

tantos años,.., tanta vida,..

Sujeto a esos fantasmas,..

que están allí acompañando a mi alma,..

que la habitan,.., que le inundan,..

No es un conjuro,.., es más bien una presencia,..

no es una “falla” psiquiátrica,.., psicológica,..

mucho tiempo eso creí,..

pero no,.., son tan ciertos,.., reales,..

en la dimensión que yo les he formulado,..