jueves, 31 de agosto de 2017

Humanos,..

Me da risa (ciertamente me burlo, sorry,..)
de que soy tan flaco,.., tan débil,..
que podría resbalarme con una cascara de maní,..
en mi “plató”,.., y purrum,.., se acabó la escena, el escenario ya cerró,..

Toda mi perorata,.., mi orgullo pedante, maniqueo,.., allí concluye,..
en un pequeño tris,…

Que pobre,.., que pequeño es el ser humano,..
¿quién le dijo que era grande?,.., a, si,.., un mentiroso,…

Si nada más habría que verle sus alcances,..
de pequeño,.., no podría amarrar las agujetas de sus zapatos,..
y de grande,.., ya muy viejo,.., tampoco no,..

Solo su orgullo,.., parece que se engloba más y más,..

Y nos damos el “lujo” de la indignidad,.., “no me hables,..
soy de acero, mis oídos ya son sellados para tu voz”,..

Vaya,.., vaya,.., que pobres en realidad si somos,..
ingenuos, naifs,.., perdidos, extraviados,..
pequeños seres humanos,..
abracémonos ya,.., y dejemos de retobar,..


Puntos suspensivos,..

Iré adjunto,.., quizás sujeto a tus rodillas,..
como cuando era muy pequeño,.., y que tanto miedo yo tenía,..

Tan solo de la obscuridad,.., del silencio,.., de esa afiebrada
imaginación mía extraviada,.., incontrolable,..

Que yo buscaba tus cálidos brazos,.., tus palabras,.., tu mirada,..
artes,.., piezas,.., que han construido el enorme edificio de mi interioridad,..

Que me han forzado a esto y más,.., poder expresar,.., explayar,..

¿Pudiera detenerlo?,.., creo que solo la muerte habrá de acallarme,..
pondrá el punto final y no más puntos suspensivos,..


Evocación de,…

Ha de ser difícil sino es que imposible,..
plantar duraznos en un parque de ciruelas,..
belleza de titiritero,.., mi tierna, codorniz pequeña,..

Ha de ser que en la luna de aguas de este Agosto,..
en que yo habré de recordarte,.., mi minúscula,.., mi pequeña,..
delirante un tiempo,…, extraviada a ratos,.., dubitante,..

En este juego de palabras,.., que tan solo buscan evocarte,..
enfocar a mis ojos,.., a mi espíritu,.., sobre aquella tu silueta,
que pudiera haberte delineado,.., ella descrito,..

Quizás un tanto meditando,.., circunspecta,.., interrogando
al tiempo, al vacío,.., queriendo el “sabernos”,..

Que donde estábamos,.., en que radicábamos,.., cuales eran
nuestros bríos,.., nuestras acequias,.., las manzanas que buscábamos,..

Oh, tu vagas en serio tan ampliamente en los recovecos de mi memoria,..
que no pudiera presentir ya tu ausencia, el cómo se perdieran,..
tus bendiciones,.., esas que siempre me entregabas,..
a manera de decirme,.., cuídate,…, cuídate,..

Belleza espiritual que yo guardo,.., atesoro,..
seguiré versando,.., ¿hasta cuándo?,.., no sé yo,..
¿necesario es saberlo?,.., creo es que no,..

La muerte, ella siempre habrá de sorprendernos,..
como a las gaviotas,.., tiernas aves que no saben,..
el final de su vuelo,…


Vida,..

Es que ahora es, mi luna tenue,..
dilatada,.., aquietada,..
ella es ahora,.., en allende el mar,..

Y es que esta borrasca incesante,..
ella forja todo un río, que camina hacia el mar,..

Y ella es un fuerte latido trepidante,..
ella también puede ser, un gemido imperceptible,..
o ella es, una aurora boreal,..

Créeme,..
en verdad que vaga mi sombra buscando
a tus pasos,..

En caminos fríos o soleados,..
rectos o zigzagueantes,..
reptantes,.., sinuosos,…

Y el Cristo en su madero, nada más silente,..
me observa,..

Y yo clamo, le reclamo,.., ¿por qué?,..
nada me dice,.., ¿pudiera un madero algo poder decir?,..

Sobre la sociedad imperfecta,..
sobre Pedro la gaviota,..
sobre un pequeño nido en un zorzal,..

Las aves que vuelan,.., que pululan,..
otras que fenecen en el juncal,..
y ya no están,..

Los ríos de vida,.., emergiendo,..
desde las cenizas todas, ocres,.., tierra,..

¿Cómo pues, desde dónde la vida?,..
esa que ella emerge,.., sin nadie solicitar,..

¿En dónde pudiera estar,..
el repositorio de las almas?,..

Ah,…, y queda todo en silencio,..
algo existe más allá de mi comprensión,..




martes, 29 de agosto de 2017

Gota,..

Sobre la funesta decrepitud de un verso malogrado,..
una vida,.., un aquelarre,..

Vagan mis sombras adheridas a mi costado,..
y pretenden encontrarte,.., ilusas,..

Estas demasiado lejos,.., en otra vida,.., en otro universo,.., bipolar,..
ambidiestro,.., incólume,.., lleno de contradicciones siderales,..

De paroxismo loco,.., desquiciante,.., alucinado,..

Y ahora mi escaso espíritu,.., solo busca un tierno remanso,..
no a “modo”,.., no inventado,…

Quizás solo la mirada de esa gota huérfana de rocío,.., que para mi
es una obsesión el observarla,.., saberle,.., disfrutarla,..


Perdonarse,..

En verdad que ahora,..
ya no requiero empatizar fidedignamente,.., al cien,..

No es ahora este deseo que me llama,..

Es ahora aprovechar estos espacios,.., quizás,..
de un poco lucidez,.., antes de,..

No quisiera plasmar escenarios diversos fatidicos,..

Ya lo he hecho tantas veces,.., pero no quisiera,..
manipular a mis emociones,.., sentimientos,..
que algo vibraran,..

No,..
es ahora este espacio para manifestarme,..
hacia mi gente que realmente ha vivido conmigo,..

Pasajes,.., historias,.., malos momentos que pasamos,..
hermanitas,.., todas,.., les quiero un chingo,.., a todas,..

Tengo una admiración enorme hacia ustedes,..

Quisiera que algo pudieran comprender y abonar de estos pasajes
recientes,..

Por favor,.., intégrense,.., cobijense unas a otras,…
quizás perdónense,…, esas incomprensiones o malos entendidos,..
por favor encuéntrense,.., en estos últimos años,..
que parece vivimos,.., y creo aun,.., todavía algo sanos,..

No esperar al momento último para decirnos,.., te quiero,..
no importa todo aquello que nos “regalamos”,.., que nos dijimos,..
que actuamos,..

Vale el perdón,.., una carta en blanco para cada uno,..
pues ¿quiénes somos,.., infalibles?,.., creo en serio a que no,..

Que ciertamente hemos parecido bocinas o altavoces,..
a todo volumen,.., y no nos hemos permitido,.., el silencio,..
para escucharnos,.., pero lo más importante,…
alcanzar a comprendernos como seres humanos,..
tan endebles,.., ilusos,.., fallos incesantes,.., equivocados,..

No espero me hagan caso,.., yo sé que cada quien tiene una historia,..
un momento,.., un ocaso o un brillo reservado,.., un perdón también,..

Ojala,.., podamos,..
solo pido,.., esa posibilidad,.., un quizás,..

Ármense de ánimo,.., de ganas,.., para abrazarse en estos años,..
mujeres bellas,.., enormes, impresionantes,…, todas,.., no solo mis hermanas,..


Amarnos,..

Sera quizás,..
aquella palabra triste,.., esa noción que me allegaba,..
de las pesadas horas de tanto esfuerzo que parecía nada coronaban,..
tan solo miseria,…

Y claro que me recuerdo esos pasajes,.., que parecieran idos y no,..
allí están y si les aguardo,..

Que “vivía” apenas,.., que arrastraba las cosas,.., mis pies y mis manos,..
mi voz,.., mis ansias,..

Que un Dios ininteligible,..
quizá si me protegió de enfermarme,..

Que no era tan improbable que la mala sangre hubiera contaminado
no solo mi espíritu,.., o mi psique declinara,..

Donde los roles,.., parecieran desechos,.., difuminados,..
y aberrantes,..

Y es que se perdió tu infancia,.., tu inocencia que pareciera que no existía,..

Y adquiriste poses que no te correspondían,…, deplorantes,..

Cuanto dolor sentimos,.., por esa deformación,.., ese pasaje,..

Quisiera revaloraras ese esfuerzo tuyo,.., titánico,.., que pareciera ido,..
pero no,.., hay que saberlo conscientemente,…

Para amarnos demasiado,.., darnos una dimensión distinta importante,..
tanto valemos,.., tanto debemos apreciarnos,.., querernos,..


A tu memoria ,...

(para todos los seres que se han ausentado físicamente,..)

Que difícil fue la estrella que rodaste,..
como si fuera una gran pelota entristecida,..
fueron muchos años,.., ¿demasiados?,..
quizás no,.., solo los necesarios,.., suficientes,..

Hoy reconozco fielmente, que los “huecos” internos no pueden,..
rellenarse con personas,..
acaso solo nos asedian,.., nos manipulan,.., nos intercambian,..
besos por compañía,.., una lealtad forzada,..
un obligatum indecente de ambos,..
una canción, una oda,.., un delirio,..
una mentira ,.., una gran parodia,.., un “performance”,..
bien o mal dispuesto,..

“Eres mi sueño,.., tan solo tú, eres la (el) primera (o), la (el) única (o)”,..

Son solo palabras,.., impostaciones carentes de valor,..,
de un real y sincero significado,..

Vale más un sincero te odio,.., no te quiero,..

Que una mentira fenomenal “piadosa”,..
parsimoniosa,..

Besos y miradas de fuego que calcinan,.., que extravían,..

Pero que difícil es,.., darle un sentido a la muerte,..
y bien se sabe que es estéril,..
que nada hay que pueda argumentarse,..

Es un espacio inasible,.., insondable,..
acaso solo especulamos,…
las almas,.., el espíritu,.., la energía cósmica,..
¿el silencio?,..

Que frugal se ve la vida,..
la dimensión de nuestros asedios,..
de nuestras obsesiones,.., y obcecaciones,..
según,..,, nuestros “valores”,.., y planes que hicimos,..
que proyectamos,.. y ya no son,..
ya no pueden ser,..

Vivir, en medio de la borrasca,…
de la incertidumbre,.., de la angustia,..
y los odios,.., las palabras incompletas,.., los diálogos,..

Los pleitos malsanos,.., el desamor a raudales,..
la falta de integridad, de sensibilidad y del sencillo aprecio,..
de uno mismo,.. y de los demás ni se diga,..

Eh allí al flaco ser humano,.., esa criatura incompleta,..
que casi nunca acaba de crearse,..
con un dialogo silencioso o no,.., superfluo,..

Pero incesante,.., aunque no se diga,.., aunque no se exprese,..
esta allí y nos reclama,..
¿eres feliz?,.., ¿tienes derechos?,..
tus pasiones,.., ¿te pertenecen o son forzadas,..
impostadas?,..

Ese dialogo que no se acaba, que aunque no se hable,..
allí esta,.., por toda la vida,..

Su dialogo,..

Mirad que no quisiera morir,..
del todo,.., miseraris,..

Me gustaría que mi rostro lo recuerdes alguna vez,..
de vez en cuando,.. y quizás, ello te lleve a mentir a tu memoria,..
a tu corazón,…, y un suspiro hondo emitieras,.., alguna lagrima,..

Y quizás pudieras, regalar a mi memoria,..
a mi ser o existencia que yo tuve,..
gris,.., vacía,.., carente de,…
y ciertamente que así fue,…

Pero te mentí en tus brazos,..
en los besos que ambos pudimos compartir,..
y en algunos sueños,.., ilusos unos,.., deleznables otros,..

¿Vale esta petición hoy más que ayer?,..

No,.., no lo creo,..
es quizás solo una ilusa petición que no llega a nada,.., a nadie,..

Que no pretende someter,.., encadenar, forzar a algo,..
a tus ojos,.., a tu justicia,..

No se porque se me han escapado estas líneas,..
en este trozo de papel que no escribí,..
me lo escribieron,..

Pareciera que se van quedando apenas los recuerdos,..
las “flacas” historias,..
parecemos nigromantes,.., de mala memoria,..
extraviados, ausentes,.., queriendo recordarles,..
que no mueran,..

Y yo,..
soy apenas,.., una sola voz,.., apenas,..
y quizás no sea la más fidedigna,..
yo no estaba,.., me encontraba ausente en mis pasos,..
en mi vida,.., mis conflictos,.., mis enigmas,.., crucigramas,..

Quisiera haber podido tener nitidez,..
pero no estaba,.., no les escuche,.., no les viví,..
me extravié hace muchos años,.., como si fueran siglos,..

Apenas recuerdo vagamente,.., sus sombras,..
sus decires,.., algunas líneas,.., quizás algunas finas,..
o muy gruesas,.., otras,.., inventadas o extraviadas,.., ausentes,..

Carentes de sentido,.., de  identidad,…, de valor,..

Y su voz que habría cambiado de tono y de discurso,..
de apotegmas,.., de preceptos,..

Y que yo quizás ya no les conocía,..
no pudiera abarcarles,..
el mudo silencio nos selló los labios,..
y la falla comprensión de ambos,.., las distancias,..

Nos veíamos y no,..
nos escuchábamos,.., y no,..

Hablábamos y no nos escuchábamos, solo suponíamos,..
y acomodábamos las palabras el sentido a nuestro marco,..
nuestro sustrato,.., a lo que suponíamos,..

“Me está mintiendo”,..
“no es cierto,.., algo quiere”,..

El terreno de mis recuerdos,..
va de orilla a orilla,..
y recuerdo algunos pasajes abigarrados,..
en que la imagen tuya se muestra no tan buena,..

Como cuando joven y que se dejaron crecer el cabello tú y Chelo,..
los canijos “amigos”,.., les decían los hermanos “lelos”,..
y como que algo se me revolvía en el estómago,..
en la garganta algo quería decir,.., pero me quedaba callado,..
y en veces yo también sonreía,..

En el tiempo en que ibas al CCH,.., y me mostraste a Marx y a Engels,..
yo no los conocía,..

¿Es que acaso el sol quemante nos prepara para el ocaso, el silencio?,..
la parquedad absoluta,.., la ausencia de vida,.., ese silencio,..

Que quisiera abarcarnos,.., cubrirnos a todos,..
acallar cualquier atisbo, recoveco de las almas diletantes,..
gimientes,.., pesarosas,.., subyugantes,..

Vaya que la carne tiene vida,..
tiene voz y grita,.., y también se calla,.., se sorbe al silencio,..
se acallan,.., las palabras inquietantes,..
las miradas gélidas,.., o elocuentes,.., admiradas,..

Y sobre el terreno flaco de la melancolía,..
integro partes,.., pareciera explosión de versares,..
de pasajes de vida,.., tuya,.., mía,.., nuestra,..

Adiós,.., adiós,.., imagen física casi acabada,..
yo me beberé a tu recuerdo y delineare algunos trazos en el aire,..
a tu memoria,…

Como quisiera los valores tuyos, los selectos,.., los sublimes,..
pero la memoria afectiva no discrimina,.., no transige,.., no es selectiva,..

Quizás ella llama aquello que me integraba ha contigo,..

A la mejor no era mi admiración, sino el saberte,..
flaco,.., perdido,.., extraviado,.., o confundido,..
aquello que me impulsaría a perdonarte,..
cualquier “falla” que hayamos tenido,.., como aquella vez
que nos enojamos y que nos dimos hasta la despedida,..
es así de mundano, de simple,.., los afectos,..
que se adhieren,.., se retoman,..
y seguirá el dialogo,.., ausentes míos,.., están conmigo,..


domingo, 27 de agosto de 2017

Remanso,..

¿Y si alguien,.., en tus noches de María,..
pudiera llevarte al espacio de ciruelas?,..
donde se ciñe un ocaso,.., a una aurora muy brillante,..
elocuente,.., casi silente,.., almidonada,..

Repleta de azares engarzados,.., con hilo de plata,..

Con sueños alimentados de los sueños de los niños,..
sonrientes,.., de la luna preñada,… de las alforjas vacías,..
que pueden rellenarse con nuevas historias,.., cuentos,..
pasajes,.., amores,…, quizás sueños realizables,..
amorosos de los amantes silenciosos,..

Que solo se miran y sonríen,.., que no requieren de palabras,..
solo de gestos,.., una mirada,..

Oh vaya por favor déjame crearte,.., imagen,.., déjame que
me acueste en esta orilla del espacio,..

Que mi alma quisiera encontrar un remanso de algo de paz,..
ojala,….


Vivir tranquilo,..

¿Cómo vivir tranquilo,.., elocuente,..?,..
entre la noción de la vida llana,.., simple, cotidiana,..
prácticamente intrascendente,.., no significativa,..

Quizás tan solo adheridos a un ritual muy común,..
entre la vigilia y el descanso,.., y no necesario el sueño,..

Arrastrar esas horas pedestres,.., necesarias para no morir
de hambre,.., llevarse un bocado,..

Y la noción de la universalidad,.., del inmenso espacio,..
lejano,.., inconmensurable,.., como si estuviera solo lejos,..
inalcanzable,.., como si se viera una gran pintura,.., solo eso,..
y que no pudiera ni tocarse,..

La dimensión tan estrecha del humano común,.., casi sin palabra
que signifique,..

Cargado de culpas,.., yerros,.., perdones no hechos o pedidos,..
por el orgullo,.., por cierto sentido o la noción de los imposibles,..

¿Se podría restituir su valía,.., de este humano tan simple,.., tan común,..
casi, casi inexistente,.., que más bien pareciera simple grana,..

Que sirviera de extensión de la raza humana,.., esperando a los notables,..
y ya sabiendo algo de ello,.., de estas etiquetas deleznables,..

¿Pudiera uno aquietarse,..
vivir lo que resta,.., ya tranquilo, sin tanta exigencia?,..


Anhelo vs realidad,..

Siempre,..
me doy cuenta cabalmente,..
que estoy en medio del anhelo y la realidad de los hechos,..

Muchas cosas yo quisiera,..
pero solo son “deseos”,.., quimeras,…

Difícil que se resuelvan,.., se encuentren,..

Como que siempre es un hándicap,..
entre la realidad y las nociones,..
que “invento” o que percibo,..

Disertaciones acerca de ello,.., percepciones,..

Como que siempre esta ese dialogo interno,…
aquello que difícil puedo comunicar,..
sin que me vea mi gente con ojos u oídos de
¿qué,.., que dices?,.., no te entiendo,..

¿Estas,.., te encuentras bien,..?
y forzoso sigue el silencio,.., y darme cuenta de que,..
si yo mismo no he alcanzado a establecer algún planteo “razonable”,…

¿Cómo pretendo que alguien se inunde en este mar de interrogantes,..
disertaciones,..
que muy lejos están de los manuales,.., de cualquier género?,..

Y más bien la respuesta,..
frecuente es,.., “esta loquito”,.., extraviado,..
no sabe dónde está el norte,.., el sur,..
la diferencia entre el bien y el mal,.., lo razonable,..
la verdad y la mentira,..
la justicia,..