La libertad,..

¿Es un regalo la vida?,..

¿es el cielo, la libertad?,..

¿es la noche, una ausencia de luz?,..

¿un canto de guirnaldas?,..

¿ella es obscuridad?,..

¿Dónde empieza y termina mi libertad?,..

si el alma en esencia,.., ella es libertad,..

Habría que preguntarle a un mudo, a un sordo,.., a un ciego,..

o a un mirlo,..

¿Qué es la libertad?,..

Porque solo cuando se ha estado encerrado por tanto tiempo,..

preso,.., es como se puede ella apreciar,…, aquilatar,..

La libertad es un bien,.., una gloria, un don,…

que la vida,.., Dios (quien crea),.., le dio,.., le cedió,…

Generosamente,.., sin condiciones,.., sin restricciones,..

tal cual,.., libre le dio,..

La libertad es el espacio abierto,.., no limitado,..

no medido,.., no restrictivo,.., para que vuele el alma,..

como paloma,.., como ave hermosa,..

y no puede, aunque más bien, no debe limitársele,..

El ser humano pretende regir, cooptar la libertad,..

intercambiarla,.., condicionarla,..

te doy libertad a cambio de tu vida,.., de tus sueños,..

es mas te permito que quebrantes la ley de vez en vez,..

claro que, bajo mis condiciones,..

La libertad es un bien natural,.., es un derecho,.., el segundo

más importante,.., del humano ser,..

el primero es la vida,…

Cambiar los paradigmas,..

Quizás yo ya estaré caminando hacia el final de los papiros,..

de los pájaros,.., o de la luna preñada,.., hacia la simple muerte,..

ya que ella siempre está latente,…

O al final,…

de la palabra sabia, non docta,.., extraña,.., o ¿nueva?,..

Quizás remisa, aquella palabra necia,.., edulcorante,..

reincidente,…, determinante,.., categórica,..

Aquella que desea, anhela, pintar a todo el paisaje,..

a voluntad de un trashumante,..

abochornado,.., algo distraído en el mundo de ciruelas,..

hablando con los pájaros,..

Mundo,..

donde hay tanto melocotón rebelde,.., tanto paria,..

sin razón,.., sin nada de gloria,..

ni tan siquiera con un poco de consciencia,…

Aquel mundo abigarrado, donde el arte y amor es tan escaso,..

no hay un ojo amable,.., que vulnere el caparazón,.., de la soberbia,..

del falso orgullo,..

Y se mueren las magnolias,..

ante tanto frio,.., tanta indiferencia,.., y sin amor,..

sin nada de agua fresca-liquida,..

y si acaso una gota cae, ella se evapora,.., no toca el piso,.., la tierra,..

se pierde,..

¿Volver a empezar?,.., si,.., no importan los años,.., los daños,..

la desatención,.., el raso cielo,.., la mentira piadosa,.., la mierda,..

la muerte,.., el vacío de los sueños,..

habría que rellenarlos,.., pacientemente,..

pacientemente,.., diligentemente,…

Seguir,.., seguir,..

con armas de juglares,..

con corazones henchidos de sueños infantiles,..

de un nuevo lenguaje,.., de nuevos preceptos,..

con mas sensibilidad,.., menos argumentos,..

palabras hechas,.., como piedras,.., como bloques,..

Reconectar, conexiones tan distintas de las redes neuronales,..

la conjugación de nuevos modelos,..

Abrir paso a la disidencia tan in situ,.., tan presente en el humano todo,..

de la ciencia, del arte,.., de la gnosis,.., del manejo de la verdad,..

horizontal,.., vertical,.., oblicua,.., lineal,.., curva,.., segmentada,..

de color,.., con sonido,.., absorta,.., luminosa,..

Regresar do las iguanas,.., los cerros altos,.., las llanuras,..

el aire fresco que ventea en el campo,.., que se cuela entre las ramas,..

hermoso verdor de un bosque virgen,..

La hermosa claridad-espejo de un lago,…

a la sabiduría de una cigarra,.., al esfuerzo diligente de la hormiga,..

que no se cuestiona de la utilidad de su trabajo,.., su quehacer,..

de un ave,.., un zanate,.., un pájaro tonto,..

(no más que el humano)

Que igual mata,.., provoca a la muerte,.., ridiculiza,..

se burla,.., degrada,.., mata,.., viola,…

¿Por qué, en razón de que, hay algo que lo valga?,…

yo creo que no,…