Quisiera escribir,..
hacia un terreno vacío,.., hacia un vado,..
Hacia la luna, la pelota,.., aquellas cosas sencillas,..
que se dice que no tienen alma,..
Pero que me provocan,..
versar,.., parlar,.., dislocar,..
Ilusionar en el aire una mota,..
una rima, una coma,..
Que me hacen entornar a mis ojos,.., sin nada mediar,..
ni siquiera un pensamiento que pudiera acompañarle,.., sustentarle,..
baladí,.., intrascendente,..
¿Loquito?,.., si,.., seguro,..
Permitir que el ritmo, lo lineal, lo lógico,..
sea alterado,.., bifurcado,..
que quede constreñido,.., acaso apenas dibujado,..
¿Qué no tiene sentido?,…
yo no quiero,.., deseo,.., dárselo,..
una identidad que le limite,..
ahora si,.., ¿me entendes?,…
No quisiera, tener que explicarle, justificarle,..
aquel verso,.., esa rima o no,.., ese contenido,..
que yo mismo no comprendí,..
Quisiera,.., evitar el pelearme con los egos resistentes, ajenos,..
tengo tanto trabajo, con el mío tan solo,..
y es que a veces tengo que acomodarle,..
es tan inquieto y resistente el canijo,..
